Les edats de l’home – Etgar Keret

 

«El vent del sud se’ls ficava a dins, els llançava sorra a la cara, però ni tan sols parpellejaven. Ja portaven els ulls mig clucs d’abans, des de bon matí. El primer cafè del dia els obria les parpelles fins a la meitat i allà s’encallaven, com les persianes rovellades d’un taller».

Publicat per La Segona Perifèria. Títol original: Selected Stories (2024). Selecció, traducció i pròleg de Paul Sánchez Keighley. Antologia de relats (1992 – 2019). 256 pàgines.

La cosecha de hielo – Scott Phillips

 

     «En el Sweet Cage no había mucha gente; los oficinistas que salían de trabajar a las cinco estaban todos en casa con sus familias o atiborrándose en las fiestas de empresa. Aparte de Charlie, solo un puñado de universitarios huraños y un empleado de correos jubilado llamado Culligan estaban allí para apreciar el arte de Rusti, una chica regordeta y pelirroja de veinte años con un ojo a la funerala y peinada a lo Farrah Fawcett. Sobre su pezón izquierdo revoloteaba un tosco tatuaje azulado de un pájaro, y las palabras FREE BIRD le rodeaban el derecho mientras bailaba a su habitual ritmo, lento y lánguido, pasando como siempre del tempo de la canción que sonaba en la máquina de discos. Tenía los codos levantados a los lados y los movía adelante y atrás muy lentamente, haciendo girar las caderas a modo de contrapunto, asintiendo arrítmicamente con la cabeza y la mirada perdida. Charlie le había preguntado una vez por aquella mirada vidriosa, y ella le había explicado que, en cuanto se quitaba el sujetador y las bragas y ya no necesitaba concentrarse más, entraba en un estado de trance durante el cual se comunicaba con los muertos y ya no oía la música para bailarla. Charlie había asentido solemnemente con la cabeza y declinado educadamente el ofrecimiento de Rusti para ponerse en contacto con alguno de sus seres queridos ya difuntos».

Publicado por Sajalín Editores. Primera edición: abril de 2025. Título original: The Ice Harvest (2000). Traducción de Diego de los Santos. Premio: California Book Awards. Adaptación al cine: La cosecha de hielo – Harold Ramis (2005). 208 páginas.

Històries de fantasmes – Siri Hustvedt

 

«Veig records abans d’anar a dormir. Algunes de les imatges que em tornen em terroritzen, i faig el que puc per foragitar-les. El trauma de les coses horribles s’estremeix dins meu com s’estremia dins d’en Paul. Però aquest llibre no és una biografia del abisme. És sobre en Paul i jo, i l’escric per una necessitat de fer reviure en aquestes pàgines alguna cosa de l’home que va ser».

Publicat per Edicions 62. Primera edició: maig del 2026. Títol original: Ghost Stories (2026). Traducció de Jordi Martín Lloret. 376 pàgines.

Mossegar-se la cua – Manuel de Pedrolo

 

«Era un establiment trist i fosc i, en obrir la porta, es desencadenà una campaneta que deixava escapar unes tonalitats mandroses i lúgubres que s’avenien amb la deixadesa de l’indret i amb el davantal gris de la dona que sortí de les habitacions del fons, on cremava un llum».

Publicat per Edicions 62. Vuitena edició: març de 1984. 96 pàgines.

El sheriff reticente – Chris Offutt

 

     «Johnny Boy no estaba seguro de cuantos días habían pasado desde su llegada hasta la mañana en que amaneció sintiéndose capaz de moverse sin venirse abajo. Comió, hizo café y decidió salir. Unas cuantas nubes se arrastraban perezosamente por el cielo, como barcos a la deriva. Detrás de la casa se alzaba una montaña sembrada de rocas. Al frente había dos tocones de considerable tamaño y una bomba de agua que sobresalía de la tierra con un mango de metal y una manguera corta. Volvió a meterse en la casa en busca de jabón, se desnudó y procedió a lavarse con agua fría. El sol le secó la piel. Luego enjuagó la camisa, los pantalones, los calcetines y los calzoncillos, y los extendió sobre una roca.
     De vuelta en la fresca penumbra de la casa, se puso ropa limpia y salió al camino de tierra. Era curvo y ascendía hasta otra casa de una sola planta ampliada con dos anexos de madera. Daba la espalda al inclemente sol de la mañana. Delante contaba con un pequeño porche de techo alto. El camino rodeaba la casa y Johnny Boy se preguntó si el Renault estaría aparcado en la parte de atrás. No sabía que hacer. Paró para descansar. No se veía más movimiento que el de las pocas aves que trazaban círculos en las alturas y, más allá del suave murmullo de las agujas de pino en los infrecuentes soplos de brisa, no se oía otra cosa».

Publicado por Sajalín Editores. Primera edición: junio de 2026. Título original: The Reluctant Sheriff (2025). Traducción de Javier Lucini. Serie Mick Hardin (4). 288 páginas.

Algodón en Harlem – Chester Himes

«Su siguiente parada fue en un bar para negros en la Octava Avenida, cerca del cruce con la Calle 112. Aquel era el barrio de los viciosos sin dinero, de los alcohólicos, los delincuentes habituales, la escoria de Harlem; el fin del camino para las golfas, el infierno para los pobres trabajadores honrados y un campo abonado para el crimen. Prostitutas de ojos inexpresivos permanecían en las esquinas, cambiando obscenidades con vagabundos borrachos. Ladrones y atracadores se escondían en los sombríos portales, esperando a que apareciera alguien a quien esquilar; pero, aparte de ellos mismos, no había nadie. Por las sucias calles sembradas de vegetales descompuestos, desperdicios sin recoger, abollados cubos de basura, cristales rotos y excrementos corrían los niños, esquivándose y escondiéndose. Y Dios les ayudara si eran atrapados. En las escalinatas de las casas, indiferentes madres hablaban de sus hombres, sus empleos, su pobreza, su hambre, sus deudas, sus dioses, sus religiones, sus predicadores, sus hijos, sus enfermedades y padecimientos, su mala suerte en la lotería y de la maldad de la gente blanca. Trabajadores dominados por un ciego rencor recorrían las aceras, jurando entre dientes, maldiciendo la idea de llegar a sus asfixiantes cuchitriles, pero sin tener ningún lugar adónde ir».

Publicado por Plaza & Janés Editores/Ediciones Orbis. Edición de 1967/1984. Traducción de E. Mallorquí. Título original: Cotton comes to Harlem (1965). Serie: Ataúd Ed Johnson y Sepulturero Jones (6). Adaptación al cine: Cotton comes to Harlem – Ossie Davis (1970). 250 páginas.

Por amor a Imabelle – Chester Himes

 

     «Mirando hacia el este desde las torres de la iglesia de Riverside, asentada en medio de edificios universitarios sobre las orillas del río Hudson, se divisa un valle muy al fondo, donde olas de grises azoteas falsean la perspectiva como la superficie del mar. Bajo esa superficie, en las turbias aguas de fétidas viviendas, hay una población de negros convulsos en su desesperación de vivir, similar a un voraz hervidero de millones de hambrientos peces caníbales. Ciegas fauces devoran sus propias entrañas. Quien en ese hervidero sumerja la mano, retira un muñón.
     Esto es Harlem.
     Cuánto más al este, más negra es la gente.
     La zona que va del este de la Séptima Avenida al río Harlem recibe el nombre de El Valle. Compactos edificios saturados de gente se alzan en medio de una mugre espantosa. Ratas y cucarachas compiten con perros y gatos famélicos por apoderarse de huesos que el hombre ya ha roído.
     El apartamento que ocupaban Slim e Imabelle se hallaba en la parte alta de Park Avenue, entre las Calles 129 y 130. La gente llamaba a ese sector del Valle «el culo polvoriento del saco de carbón».
     La vía férrea del New York Central, que nace de la estación de Grand Central manteniéndose subterránea hasta la Calle 95 para luego salir al aire libre en la estación de la Calle 125, corre por el centro de la calzada en lugar de la arboleda que mucho más abajo da nombre a la avenida.
     A la altura de la Tercera Avenida, la línea férrea converge con el Metro aéreo y entonces se desvía cruzando el río Harlem en dirección al Bronx y al ancho mundo que hay detrás.
     En su zona de Harlem, Park Avenue transcurre por entre casas de pisos sucios e incomodos, que alternan con patios de traperos, cobertizos sórdidos, talleres, garajes y vertederos donde jóvenes golfantes con caletre cultivan planteles de marihuana».

Publicado por Editorial Bruguera. Edición de 1980. Traducción de Josep Elías con el asesoramiento léxico de Manuel Sánchez Torres (a.k.a.) ‘el Palomo’. Título original: For Love of Imabelle, a.k.a. A Rage in Harlem (1965). Serie: Ataúd Ed Johnson y Sepulturero Jones (1). Adaptación al cine: A Rage in Harlem – Bill Duke (1991). 224 páginas.

El gran sueño de oro – Chester Himes

 

     «El parque de Morningside es una jungla rocosa situada en la inhabitable pendiente oriental del promontorio que forma los farallones sobre el río Hudson. En su mayor parte está cubierto de tupida vegetación y recorrido por empinadas y serpenteantes escalinatas por las que solamente los subnormales se aventuran después del anochecer.
     Poco después de medianoche, varios coches de policía convergieron en una zona del parque próximo al banco donde se habían sentado esa tarde Sugar y Rufus.
     En el cuartel policial del distrito se había recibido la información anónima de que allí se había oído gritar a un hombre.
     Cuando llegó el primer coche, los gritos habían cesado. De un llamativo sedán verde partía un reguero de gotas de sangre oscura. Había manchas en el asiento del conductor y en el volante. Grandes gotas atravesaban la acera y se hundían entre el tenebroso follaje, más allá del urinario público. Éste cerraba de noche, y las huellas lo rodeaban y seguían adelante. Las linternas de la policía horadaban las charcas de oscuridad entre la densa maraña.
     En la acera se había congregado la típica multitud de Harlem y los policías los mantenían a raya con dificultad».

Publicado por Editorial Bruguera. Edición de 1981. Traducción de Carlos Peralta. Título original: The big gold dream (1960). Serie: Ataúd Ed Johnson y Sepulturero Jones (4). 248 páginas.

Amada – Toni Morrison

 

«Hi ha una forma de soledat que t’hi pots gronxar. Els braços encreuats, els genolls recollits amunt; aguantant, aguantant fort, aquest moviment, a diferència del bransoleig d’un navili, assossega i aplaca el qui es gronxa. És una forma de soledat intima, que t’embolcalla ben tibant com una segona pell. I després hi ha una soledat que ronda. Gronxar-se no serveix per aplacar-la. És viva i va a la seva. Una cosa eixuta que s’escampa i que fa que el soroll de les pròpies passes sembli que ve de molt lluny».

Publicat per La Segona Perifèria. Segona edició: març del 2026. Títol original: Beloved (1987). Traducció d’Esther Tallada. Introducció de Bernardine Evaristo. Pròleg de l’autora. Premis: Pulitzer (1988), Toni Morrison va guanyar el premi Nobel de literatura l’any 1993. Adaptació al cinema: Beloved – Jonathan Demme (1998). 450 pàgines.

Un verdor terrible – Benjamín Labatut

 

     «Es una peste vegetal que se esparce de árbol en árbol. Implacable, silenciosa, invisible, es una podredumbre oculta, escondida de los ojos del mundo. ¿Brotó de la tierra más profunda y oscura? ¿O acaso fue traída a la superficie por las criaturas más insignificantes? ¿Un hongo, quizás? No, viaja más rápido que las esporas, se cría dentro de las raíces de los árboles, anida en sus corazones de madera. Es un demonio antiguo, reptante. Mátenlo. Mátenlo con fuego. Quémenlo y mírenlo arder, sacrifiquen todas esas hayas infectas, abetos y robles gigantes que han resistido la prueba del tiempo, sus troncos mutilados por las mandíbulas de un millón de insectos. Todos muriendo ahora, enfermos y moribundos, agonizando de pie. Déjenlos arder y miren sus llamas lamiendo el cielo, o de lo contrario ese mal consumirá el mundo, alimentándose de la muerte, devorando el verde vuelto gris. Callen ahora. Escuchen. Escuchen cómo crece».

Publicado por Anagrama Editorial. Tercera edición: noviembre de 2020. 230 páginas.

Cop de llum – Rita Bullwinkel

 

«El ring està elevat i està cobert d’una lona de color caramel brut. Les cordes que abracen l’Artemis i l’Andi són de un vermell que el sol ha descolorit fins a deixar-les d’un rosa bonic. Les parets del Palau de Boxa d’en Bob són de llauna. La llum de la claraboia rebota a les parets i ho omple tot d’una claror somorta i polsegosa. Als racons hi ha sacs de boxa, peres de cops i tot l’instrumental necessari per aixecar peses. També hi ha una vitrina amb dotzenes de cinturons, copes i trofeus. N’hi ha de metàl·lics, però la majoria són de plàstic. Els cinturons són grossos, i semblen completament oblidats d’una disfressa antiga. No hi ha plaques enlloc. Si als cinturons o als trofeus hi ha alguna inscripció, costa de llegir perquè no hi ha llum a la vitrina. Vista de lluny, la vitrina dels trofeus sembla un contenidor d’escombraries i de joguines trencades. Un dels trofeus grossos de plàstic, pintat amb un esprai daurat metàl·lic, s’escrostona i ha omplert el terra de bocins de pintura que semblen confeti daurat. La figura del trofeu, un homenet de quinze centímetres amb pantalons curts, el pit nu i uns guants de boxa, ja ha perdut la major part de la cobertura daurada. Ara sembla la silueta d’un soldadet de plàstic. Al bell mig del crani hi té una petita escletxa, al lloc on devien unir el motllo de plàstic».

Publicat per La Segona Perifèria. Primera edició: setembre del 2025. Títol original: Headshot (2024). Traducció de Ferran Ràfols Gesa. Premis:  Premi Llibreter (2026). 230 pàgines.

La vegetariana – Han Kang

 

«Ja no puc dormir més de cinc minuts seguits. Tot just m’adormo y ja somio. No, no puc dir que sigui un somni. Em passen pel cap una successió d’imatges fragmentades. Uns ulls brillants d’animals, imatges de sang, un crani obert i una altra vegada els ulls d’uns animals ferotges que em semblen sorgits del meu interior. Tremolant, obro els ulls i em miro les mans per veure si encara tinc les ungles toves, per veure si tinc les dents normals.
     Allò en què encara crec es només en el meu pit. M’agraden els meus pits, perquè amb els pits no puc matar res. Tota la resta −les mans, els peus, les dents, incloses una llengua de tres centímetres o la mirada− són armes que poden matar o ferir qualsevol. Però els pits no. Encara podré resistir mentre encara tingui aquest pits rodons. Encara ho puc suportar. Però... no sé per quin motiu els pits se m’aprimen cada cop més. Ja no són rodons. I això, per què? Per què m’estic aprimant tant? Tota jo m’estic tornant punxeguda, però... per apunyalar què?»

Publicat per :Rata_ Editorial. Primera edició: març de 2017. Títol original:  채식주의자 (2007). Traducció de Mihwa Jo i Raimon Blancafort. Pròleg de Gabi Martínez. Premios: Man Booker (2016), Nobel de Literatura (2024).   240 pàgines.

Pel carril del mig – Albert Pijuan

 

SÍMPTOMES D’UNA MALALTIA CRÒNICA

Les enxanetes duen casc, les sardanes es ballen carregant bandoleres, ronyoneres, mariconeres o totebags amb total desvergonyiment. L’Institut d’Estudis Catalans [sic] ha acceptat kebab al diccionari, la Castanyera és una carbassa fent ganyotes i Tot Sants un carnestoltes, els calçots es mengen amb guants de plàstic d’un sol ús, Sant Jordi ha estat segrestat per les urpes de Casa del Libro, SA, a Sant Joan no deixen cremar ni un paper de diari. La Diada Nacional, allò que fins  i tot en els indrets més devastats servava un consens pel que fa al respecte i la solemnitat, s’ha convertit en una gimcana de l’esplai més tronat. I hem de començar a acceptar que cap de les herbes remeieres que havíem emprat fins ara ens servirà.

Publicat per La Segona Perifèria. Segona edició: març del 2026. Premi: Punt de Llibre 2025. 128 pàgines.

Volver a casa – Chris Offutt

 

«Salió rodando de la ciudad y cruzó la reserva india, un paisaje árido con un casino en medio, rodeado de cientos de vehículos. Aceleró y superó los ciento sesenta, dirección norte. La carretera se estrechaba al pie de las montañas y, al llegar a un ensanchamiento con vistas a un arroyo, decidió hacer una parada. Bajó por un despeñadero, se sentó sobre las aguas veloces y poco profundas y, después de no poco forcejeo, logró desembarazarse de la alianza. Le dejó una marca en el dedo parecida a la cicatriz que deja el alambre de espino en la corteza de un árbol. Se inclinó hacia atrás en el arroyo, estiró los brazos y se deshizo del anillo. El agua fresca fluyó sobre su rostro, mezclándose con las lágrimas, y tuvo la sensación de que la fuente del arroyo eran sus ojos. Podía quedarse allí hasta que la ropa se le pudriera y la corriente se apoderase de sus botas. Se sentía vacía, como un nido del año anterior.
     Se puso en pie y ascendió por la pendiente pedregosa hasta su moto. La luz del desierto peinaba la carretera que atravesaba el valle profundo con las montañas Sangre de Cristo a su espalda y las San Juan al frente. Parecía como si alguien hubiese pasado una rueda de molino por la tierra y dejado el trabajo a medias. El crepúsculo tintó el cielo de índigo. Avanzó hasta llegar a un villorrio, donde de detuvo junto a una lavandería. El aire olía a lluvia, pero hizo caso omiso, no pensaba dejarse engañar de nuevo. La lluvia empezaba a precipitarse desde las alturas, pero siempre acababa evaporándose antes de tocar el suelo, como en un flirteo perpetuo que nunca llegaba a resolverse en un beso».

Publicado por Sajalín Editores. Primera edición: septiembre de 2025. Título original: Second Hand (2022). Traducción de Javier Lucini. 200 páginas.

Las abejas y lo invisible – Clemens J. Setz

 

Como dijo Pablo Neruda: «Libro, cuando te cierro / abro la vida». En lo que a mí respecta, no quisiera que en su momento nadie me despierte del más allá por la vía bibliotecaria, que agite mi polvo algún curioso habitante de la posteridad. En general, la papelería póstuma de cualquier autor es algo extraño. Parece algo tan privado. Tal vez hasta sea bueno que pronto dejen de existir.

«El 13 de noviembre de 1925. Rainer Maria Rilke escribió a su traductor polaco, Witold Hulewicz: “Somos las abejas de lo invisible”. ¿No es esa la mejor definición de quienes escriben en lenguas inventadas? Sacan sus beneficios y nutrientes de una fuente que apenas nadie más puede ver. Quien habla una lengua inventada en una época relativamente reciente, se hará invisible, en cierto modo, para la historia universal.»

Publicado por H&O Editorial. Segunda edición: junio de 2025. Título original: Die Bienen und das Unsichtbare (2020). Traducción de José Anibal Campos. 458 páginas.

El blues de la fi del món – Etgar Keret

 

INSOMNI

«Les tres de la matinada són el prime time de l’ànima. La programació està a punt de començar i ves a saber què emetran avui. I doncs, per què et sorprèn estar suant? A vegades posen ansietat, els caps de setmana depressió, però el més popular és aquella sensació que et fa tremolar de cap a peus i contraure la gola. No és felicitat. Si fos felicitar ho sabries. Has llegit prou sobre la felicitat per entendre que no ha de fer tant de mal.
     Al teu costat hi ha una dona guapa al llit amb la boca oberta, pintant un cercle de saliva perfecte i delicat sobre el coixí. L’estimes eternament, però saps que tard o d’hora es morirà. Tu també et moriràs; si tens sort, un minut o dos abans que ella. Mai se t’ha donat bé el dol, ni les llàgrimes, ni assentir educadament a tots els que vindran a donar-te les condolences. A l’altra habitació hi ha un nen inquisitiu que encara no ha conegut la por i que ronca com un ancià serrant el tronc de l’arbre de la seva vida. Una dona i un nen dormen al teu voltant, tan egoistes i enfurismats com qualsevol altra persona d’aquesta ciutat, però són teus. Teus, no com un bé adquirit o heretat o saquejat. Són teus com unes males herbes que han aparegut de cop al terra de la teva ànima, que creixen a les esquerdes sense pla o objectiu. No són allà per embellir o decorar o aromatitzar el jardí. No són allà. Són aquí.
     Tanques els ulls, les parpelles es postren agraïdes davant el déu del son. D’aquí a quatre hores, si surt el sol, et tornaràs a despertar amb una gloriosa trempera matinera. És d’admirar, que algú de la teva edat encara es llevi cada dia amb tantes ganes de follar-se el món».

Publicat per La Segona Perifèria. Primera edició: maig del 2026. Títol original: אוטוקורקט/Autocorrect. Traducció de l’hebreu per Paul Sánchez Keighley. 192 pàgines.

Psicopompo – Amélie Nothomb

 

Desconfiad de los que afirman: «No aspiro a gran cosa: solo a escribir». O están mintiendo o algo aún peor. Escribir es el deseo más elevado, igual que el deseo de volar. Ningún pájaro piensa: «No aspiro a gran cosa: solo a volar». Para practicar el vuelo cada día, es consciente de que se trata de algo colosal. El interés de escribir a diario está también ahí: en no olvidar jamás hasta qué punto resulta difícil.

Publicado por Anagrama Editorial. Primera edición: marzo 2026. Título original: Psychopompe (2023). Traducción de Sergi Pàmies. 142 páginas.

Els erms – Carlota Gurt

 

     «Barcelona 2050. La capital saquejada pels estrangers, que s’aniran apropiant de tot perquè seran els únics que ho podran pagar. Compraran fins que només quedarà una ciutat sense habitants censats. Els barcelonins seran arraconats, perquè no son aptes per al nou país que s’ha gestat al llarg de dècades de servilisme turístic.
     I tanmateix, els que no són aptes per a la maquinaria capitalista sempre són els més interessants. No aptes són els que no produeixen, les persones no monetitzables que cal mantenir confinades perquè només són una nosa per als engranatges de la societat. No aptes són la multitud cada vegada més nombrosa de trastocats, i sobretot trastocades −depressives, angoixades, psicòtiques, histèriques, deien abans, lúcides serien ara−, que són medicats fins a la zombificació i, quan això no funciona, inhabilitats i reclosos en sanatoris; no aptes són els delinqüents engarjolats; els artistes, els escriptors, els dramaturgs, que no generen beneficis, obligats a malviure, a humiliar-se mediàticament, a exercir de bufons de la cort i recloure’s en teatres, museus i llibreries, en les presons de l’art; els menors que no tenen edat de treballar també empresonats en institucions educativopenitenciàries fins que se’ls posa en circulació un cop ensinistrats; els vells inútils, tancats en residències opaques on ja només s’espera la seva mort, com més enllà millor, perquè no emprenyin, de fet molts no es mouen, no parlen, alguns ni tan sols pensen, només responen als estímuls igual que un grapat de cèl·lules sense capità, no emprenyen però generen un fluix econòmic de dos mil euros mensuals per cap; els malalts i els ferits, ingressats en hospitals fins que se’ls pot reintegrar al sistema. Sanatoris, centres penitenciaris, teatres, museus, llibreries, escoles, instituts, residències, hospitals, esglésies: presons per als improductius.»

Publicat per Anagrama Editorial. Primera edició: març 2026. Premis: 11è Premi Llibres Anagrama de Novel·la. 248 pàgines.

Materia prima - Jörg Fauser

     «Estación central de Frankfurt/Main. Miré por la ventanilla y vi que la ciudad seguía creciendo. Medio día en el campo y ya tenía nostalgia de las vías, de los puestos de enclavamiento, del cartel de pastillas Togal sobre los trenes en vía muerta, el hollín, el ruido, las gaviotas, los aullidos, el rostro de la masa, en el que podías desaparecer para preservar el tuyo.
     En el andén, respiré hondo, no conocía un olor que significara más para mí que el de mi ciudad. Ternía hambre y engullí una salchicha de ternera. Olía bien. Paseé lentamente por el vestíbulo, absorbí los olores, recopilé instantáneas. Unos negros uniformados bailaban con la música de un transistor, un viejo vagabundo se enfrentaba a los policías de la estación, carretillas eléctricas llevaban las sacas de correo a los trenes, unos yugoslavos pedían a gritos una última cerveza en el quiosco de bebidas. Un guaperas rondaba a un chapero, una puta se torcía el tobillo sobre el tacón de aguja, los carteristas delante del mostrador del banco, damas elegantes de rostros hostiles del brazo de hombres que aparcaban donde estaba prohibido, familias indias con un escuadrón de niños y carros de equipaje, y fuera la noche con una tormenta de sirenas».

Publicado por Sajalín Editores. Primera edición: marzo de 2026. Título original: Rohstoff (1984). Traducción de Carlos Fortea Gil. 298 páginas.

Ánima fatua – Anna Lidia Vega Serova

 

«MOSCÚ, MASKVÁ, LA MOSKOVIA, MUNDO HETEROGÉNEO DE MIL MATICES, donde convergen todas las aristas de la esencia rusa, todas las contradicciones entre barbarie y progreso, sagrado y profano. Europa y Asia; ciudad de infinitos semblantes, quemada cien veces y renacida con humilde estoicismo, mezcla única de aberración, gloria y tristeza. Su cielo de noche es patéticamente rojo sobre la más roja de las plazas, su aire está viciado de proclamas, sus hombres se emborrachaban y lloran como mujeres y sus mujeres corren agitadas para alcanzar el último tren; y sus viejos y niños y perros, las iglesias ortodoxas y supermercados y los gitanos, los hoteles, ancianas con pañuelos en las cabezas y el aroma a col agria y a clavel.
     Moscú se tragó a Alia en la estación Bielorusskaya de trenes, la absorbió con apática premura, la incorporó al perpetuo hormiguero de transeúntes y la olvidó, así de impasible. Alia se supo insignificante entre tanta grandeza, algo en su interior tembló, sintió en la boca el sabor de las lágrimas. Desde una ventana abierta se escuchaba por encima del ruido del tráfico y la muchedumbre una canción ancha como la estepa: Andan los caballos, encima del río / buscan los caballos saciar la sed / no bajan a la orilla / de tan violento ribete…
     Alia tragó las lágrimas junto con el aire moscovita, la canción, el hollín y por primera vez en su vida se creyó rusa hasta la médula, identificada, en casa. Su sangre había atendido por fin a los reclamos de la Madre-Patria, respondiéndoles con fluidos acelerados, el corazón no le cabía dentro; tuvo ganas de gritar, de caer de rodillas, delirante, de besar la tierra. SU tierra.»

Publicada por Papelillo Editorial.  Primera edición: abril de 2026. Título original: Ánima fatua (2007).  288 páginas.