Liverpool Quay by Moonlight - Atkinson Grimshaw

 

No conocía a John Atkinson Grimshaw (1836-1993), después quiso llamarse solo Atkinson Grimshaw, hasta que ayer topé con este hermoso cuadro. Así que me fui a investigar por el ciberespacio,  y aquí en la Wiki encontré una buena biografía de la que extraigo algunos detalles para acompañar la presentación.

Fue un pintor británico nacido y fallecido en Leeds (ciudad del condado de Yorkshire, al norte de Inglaterra) especializado en escenas nocturnas, especialmente portuarias, e influenciado por los pintores prerrafaelitas. Se casó con una prima lejana y tuvo un montón de hijos, cuatro de ellos también se dedicaron a la pintura bajo el influjo del apellido Grimshaw. Y algunos otros datos buenos que podrían interesar a quién se decida a seguir esta estela.

El cuadro que ilustra esta entrada, “Liverpool Quay by Moonlight”, data de 1887. Ya ha llovido, ya, y más, mucho más, por aquellos parajes. Observo que la obra de Atkinson Grimshaw es muy extensa, parece ser que este cuadro no figura entre lo mejor de su legado según los expertos, pero a mí me gusta mucho, qué le vamos a hacer. Seguiremos su huella, quizás vuelva a exponer algún otro día en este blog…

*De mis propias conclusiones extraigo que, como le gustaba pintar bajo el influjo de la iluminación de la luna, pudiera parecer que estamos ante un amanecer en el puerto de Liverpool, pero no, las horas son las que son o sea que cae una tarde neblinosa, que pronto será noche, y que entre esos aparadores amarillentos seguro que podemos intuir la entrada a alguna taberna donde podremos degustar una buena Guinness… negra, claro.

2020 en 50 libros

 

Como cada año la peña de Goodreads me envía mi resumen anual de lecturas. Eso está bien porque te dan todos los numeritos hechos y te sirve, al menos a mí me facilita las cosas, para tener archivados todos los libros leídos durante un periodo determinado de tiempo.

Ahí van algunos datos curiosos sobre este año 2020, que todos recordaremos como ese en el que vivimos peligrosamente con el puto Covid.19.

 
Libros leídos: 50 (26 en castellano, 24 en català)
Páginas leídas: 12.044
Páginas leídas por día: 32.9
Libro más largo: “Bomarzo” (670 páginas)
Libro más corto: “Mary Ventura y el noveno reino” (61 páginas)
Media páginas por libro: 240
Media votos personales Goodreads: 3.6 sobre 5
 
Y aquí les dejo mi opinión personal en forma de uno de esos resúmenes que todo el mundo se marca a final de año. Infinidad de listas saldrán estos días: con el debido respeto a todos los lectores y a todos los autores, esta es la mía; si no les gusta, discrepan, aplauden, vomitan o lo que sea… bueno, pues ahí abajo pueden platicar lo que les plazca:
 
CINCO ESTRELLAS – MASTERPIECE’S IMPRESCINDIBLES.

“No diguis res” – Patrick Radden Keefe
“Desierto sonoro” – Valeria Luiselli
“Los errantes” – Olga Tokarczuk
“Tardor” – Ali Smith
“Noche cerrada” – Chris Offutt
“Bomarzo” – Manuel Mujica Lainez
“Las bodas de Cadmo y Harmonía” – Roberto Calasso
“Niño Anómalo” – Fede Nieto
 
CUATRO ESTRELLAS – LECTURAS (casi) SOBRESALIENTES.

“Carter” – Ted Lewis
“Otra vida por vivir” – Theodor Kallifatides
“A lo lejos” – Hernán Díaz
“L’any del mico” – Patti Smith
“Desnudo en Garden Hills” – Harry Crews
“El fill del corrector/Arre, arre corrector” – Adrià Pujol Cruells/Rubén M.G.
“Caballos salvajes” – Jordi Cussà
“Atrapa la llebre” – Lara Bastasic
“Apuntes para un naufragio” – Davide Enia
“Boulder” – Eva Baltasar
“Cavalcarem tota la nit” – Carlota Gurt
“Istambul, Istambul” – Burhan Sönmez
“El ferrocarril subterrani” – Colson Withehead
“La mort lenta” – Xavier Mas Craviotto
“Frankisstein: una història d’amor” – Jeanette Winterson
“Las ganas” – Santiago Lorenzo
“Siete miedos” – Selvedin Avdic
“Open” – Andre Agassi/J.R. Moehringer
“Benvinguts a casa” – Lucia Berlin
“Auténtico Aute” – Luis Eduardo Aute
 
TRES ESTRELLAS - NUNCA EL TIEMPO ES PERDIDO.

“El càstig” – Guillem Sala
“Panza de burro” – Andrea Abreu
“Serem Atlàntida” – Joan Benesiu
“La vida privada de los árboles” – Alejandro Zambra
“El franquisme que no marxa” – Lluc Salellas i Vilar
“En aquest món, per un momento, som grandiosos” – Ocean Vuong
“La musa fingida” – Max Besora
“Gent normal” – Sally Rooney
“Canto jo i la muntanya balla” – Irene Solà
“Magallanes: el hombre y su gesta” – Stefan Zweig
“Sortida a Occident” – Mohsid Hamid
“Mary Ventura y el noveno reino” – Sylvia Plath
“La carpeta és blava” – Adrià Pujol Cruells
“Un cementiri de llunàtics” – Ray Bradbury
“Víctima de mi hechizo” – Eunice K. Waymon
 
DOS ESTRELLAS – FALLIDOS EN MODO NIFUNIFÁ.

“8:38” – Luis Rodríguez
“Idaho” – Emily Ruskovich
“Metal·lùrgia” – Víctor Nubla
“Bonsái” – Alejandro Zambra
“El santuario en llamas” – Rubén Capilla Haro
“Años felicies” – Gonzalo Torné
“Las viudas de los jueves” – Claudis Piñeiro
 
UNA ESTRELLA – INFUMABLE

Espacio desierto este año, alabado sea dios…

P.D. – Buen rollete navideño pasen y Feliz Año 21 del siglo ídem lean. Salut!

Ley de vida – Luis Eduardo Aute

 

Es curioso

ver como los acontecimientos

se precipitan

entre sí,

desde sí,

contra sí,

sobre un precipicio donde no acontece

nada más que la caída

ingrávida

hacia sí.

El càstig – Guillem Sala

 

     “A veure, no és cap descobriment. És de primer d’autoajuda. Però és com tot, que un cop te’n surts, ho fas teu i ho veus real, no teòric. I la Sandra se n’ha sortit gràcies a la persistència del Minu i al seu suc de taronja, que no falta mai.  A còpia de repeticions, el patró nou ha vençut l’inèrcia del vell.
     Com camins. Un camí transitat està desbrossat i és fàcil de seguir. Un camí per on no hi passa mai ningú s’omple de mates i bardisses. Si no hi vas, l’autopista del vici a la llarga desapareix del mapa.”

John le Carré (1931-2020)

 

“Jesucristo tenía doce discípulos y ya había uno que era agente doble.” – John le Carré

Por un puñado de bitcoins

 

La noticia es de ayer mismo. Bob Dylan, con etiqueta propia en este blog, ha vendido su catálogo completo de canciones a Universal Music, UMG para los amigos. El acuerdo firmado incluye más de 600 canciones y aunque se especula mucho sobre la cantidad final del pacto comercial (dicen que más de 3 millones de pavos) se desconoce a ciencia cierta el montante total de la operación. En todo caso, lo saben sus cuentas bancarias cerradas a cal y canto.

Se incluye todo el paquete de clásicos inmortales, desde la primera canción que compuso en Greenwich Village allá por los albores de los años 60’, hasta “Murder most foul”, esa pieza de 17 minutos que sacó este mismo año pandémico y que pueden encontrar/disfrutar aquí si husmean un poco entre las entradas/entrañas antiguas de este espacio.

Dylan, que –pese a quién pese- todavía compone a sus 79 años, volverá a empezar de cero (Love minus Zero) en 2021, y volverá a acumular material para otra futura venta cuando le salga de los cojones, como ahora ha sido el caso. De momento queda cubierto, él y su gente más próxima, para futuras contingencias materiales que se le puedan presentar en un futuro inmediato: podrá comprarse un chalet de lujo en la luna, gastárselo en vino o presentarse como presidenciable a las elecciones del Barça, lo que le apetezca...

Se lo ha ganado, al Dylan lo que es del Dylan. Bofetada monumental para sus exasperantes críticos y detractores que, desde ayer mismo, están empezando su linchamiento particular en esos vulgares manicomios, templos de la vergonzosa envidia ajena, que llaman redes sociales. A chuparla, todos.

El flamante Premio Nobel de Literatura, aquí también raspó una buena pasta, siempre ha hecho con su patrimonio lo que le ha venido en gana, faltaría más. Dylan es un incansable trabajador: seguía tocando en alrededor de 100 conciertos anuales antes de la pandemia, se montó una destilería de whisky (de marca “Heaven’s Door” dando trabajo a un puñado de peña desamparada) y otras cosas que, dicen los pocos que realmente lo conocen, se sabrán a su debido tiempo.  Mientras tanto, cientos de artistas han tomado prestadas sus canciones (se supone que con cobro de royalties a cambio) y ha vendido cerca de 130 millones de discos en todo el mundo. 

Crece la hucha, resbala la trucha. Dylan lo que dylan… Bob sigue siendo el Rey.

H de Humo

 

El tiempo, como el humo, siempre acaba esfumándose hacia otro lugar.

 

Hay tres bares colindantes, con sus respectivas terrazas de exterior, frente a la estación central de autobuses. Caperucita ocupa una mesa discreta del que está situado en el medio;  metódicamente intenta que sean las mismas cuatro patas las que sostengan su nueva jornada, aunque a veces debe cambiar de sitio porque otra persona, desconocida y siempre de paso, se le ha adelantado.

Faltan pocos minutos para las 8 a.m., pronto se escucharán las toses del primer ómnibus de línea de medio y largo recorrido. Empezará la hora punta del tráfico humano ataviado con sus grotescas máscaras de carnaval pandémico, gente inhalada en origen y exhalada en destino, pero en este breve momento aún es posible escuchar los últimos bises del trino de los pájaros vespertinos.

Un avión araña el cielo por estrenar dejando una estela de queroseno en su seno virgen, millones de partículas contaminantes que a duras penas podrá esnifarse este sol legañoso que asoma allá por el oeste de la ciudad, cerca del mar, contaminado también.

Chimeneas de polígonos industriales vomitando señales de humo, indios sin dios que los ampare dirigiéndose a su puesto de trabajo en la cadena humana del capitalismo feroz. Sucias cortinas de vaho que corren un tupido velo sobre las afueras de la gran metrópolis.

Caperucita pide un café cortado con poca y buena leche. Desprende un puñado de tabaco del paquete amarillo con la mano izquierda y lo acuesta en el dorso de la derecha tapándolo suavemente con una sabanita de papel de arroz, recoge el filtro, blanco inmaculado, de la almohada que sostiene entre los labios y procede a liar un cigarrillo; el primero de un nuevo día… que nunca sabrá si será el último.

—¿Por qué tienes los pulmones tan podridos, Caperucita?

—Para fumarte mejor.

Texto publicado en La Charca Literaria - AQUÍ

Tardor – Ali Smith

 

“OCTUBRE ÉS UN PARPALLEIG. Les pomes que fa un minut pesaven tant a l’arbre ja no hi són i les fulles són grogues i escadusseres. El gebre ha il·luminat de cop milions d’arbres en tot el país. Els que no són perennes són una combinació de bellesa i sordidesa, fulles daurades i de vermell ataronjat, després marrons i a terra.

     Els dies són inesperadament suaus. No sembla que l’estiu sigui tan lluny, de fet, si no fos per l’escurçament del dia, amb el mandrós allargament de la foscor i la humitat als extrems, la placidesa de les plantes en el seu replegament i les perles de condensació als fils de teranyina tibant entre les coses.

     Sembla un error que els dies càlids caiguin tantes fulles.

     Però les nits són fresques i cada cop més fredes.

     Les aranyes, als coberts i a les cases, guarden els sacs d’ous als racons del sostre.

     Els ous de les papellones de l’any vinent s’amaguen a la part de sota de les herbes, s’escampen per les tiges d’aspecte mort a l’erm, camuflats i invisibles en els matolls i les branques coberts de malesa.”

Traducció de Dolors Udina