El niño que miraba el mar - Luis Eduardo Aute

 

Cada vez que veo esa fotografía
que huye del cliché del álbum familiar
miro a ese niño que hace de vigía
oteando el más allá del fin del mar.
 
Aún resuena en su cabeza el bombardeo
de una guerra de dragones sin cuartel
su mirada queda oculta, pero veo
lo que ven sus ojos porque yo soy él.
 
Y daría lo vivido
por sentarme a su costado
para verme en su futuro
desde todo mi pasado
y mirándole a los ojos
preguntarle ensimismado
si descubre a su verdugo
en mis ojos reflejado
mientras él me ve mirar
a ese niño que miraba el mar.
 
Ese niño ajeno al paso de las horas
y que está poniendo en marcha su reloj
no es consciente de que incuba el mal de aurora
ese mal del animal que ya soy yo.
 
Frente a él oscuras horas de naufragios
acumulan tumbas junto al malecón
y sospecha que ese mar es un presagio
de que al otro lado espera otro dragón.

Audio/Cortometraje: AQUÍ

Rêvé pour l’hiver

 

A... Ella

 
En invierno nos iremos, sobre cojines azules,
en un vagoncito rosa.
Tan a gusto, cuando un nido de besos locos se duerme
en cada blando rincón.
 
Cerrarás los ojos para no mirar por los cristales
la noche y sus negras muecas,
los monstruos amenazantes, lobos negros, negros diablos
como muchedumbre atroz.
 
Después sentirás en la mejilla un arañazo…
Y un beso te correrá, como una araña alocada,
alocado por el cuello.
 
Y me dirás: «¡Busca, busca!», inclinando la cabeza.
−Pero ¡cuánto tardaremos en encontrar ese bicho
que viaja y viaja sin meta…!

Poema:  Sueño para el invierno - Arthur Rimbaud

Foto: "Snow in New York“ - Erich Hartmann (1967)

Los Deseos en Amherst - Angélica Liddell

Te hablo como a los muertos

sentada en el borde de la cama

en el borde de la cama

mirando la punta de mis zapatos

quisiera estar más cerca de ti

te lo digo

mis zapatos llenos de chinches y de amor

espero a la primavera

los libros se hinchan bajo las bragas húmedas

y exprimo la gasolina de mi cráneo

Los Deseos en Amherst - AngélicaLiddell

Ediciones Trashumantes, 2008

Inminencia - Alejandra Pizarnik

 

INMINENCIA

Y el muelle gris y las casas rojas. Y no es aún la soledad Y los ojos ven un cuadrado negro con un círculo de música lila en su centro Y el jardín de las delicias sólo existe fuera de los jardines Y la soledad es no poder decirla Y el muelle gris y las casas rojas.

Un día bueno - Karmelo C. Iribarren

 

No somos más
que el tiempo que nos queda
caminando hacia el olvido
que seremos.
 
Es duro, pero es así.
 
El resto, literatura.
 
Lo mejor
es no pensarlo mucho:
seguir andando,
tomar cafés, enamorarse,
ver la lluvia…

MicroDosis – Enrique Bunbury

 

El acertijo

No somos seres legales,
somos uno con el mundo
y uno con nosotros mismos.
Somos colectivo e individualidad,
incapaces de reconciliar este acertijo.

El dragón

Porque la belleza y la verdad,

a veces aparentan un candor molesto

que esquivamos escudriñando

alternativas merecedoras

de nuestro insólito intelecto,

demasiado acostumbrado

a los sudokus de lo superfluo.

Marea roja

Como yonquis de lo imposible,

de lo inalcanzable.

Todo nuestro sistema de valores,

todo nuestro código de conducta,

por un indicio, un pequeño roce

de la yema de los dedos,

del subsuelo de la cima del Olimpo

de la grandeza y la gloria del Arte.

Publicado por Editorial Cántico (Colección Culpables). 3ª edición: mayo de 2023. Prólogo de Vicente Gallego (“Que tengas suertecita, que encuentres el camino”). 180 páginas.

El miedo - Alejandra Pizarnik

 

En el eco de mis muertes

aún hay miedo.

¿Sabes tú del miedo?

Sé del miedo cuando digo mi nombre.

Es el miedo,

el miedo con sombrero negro

escondiendo ratas en mi sangre,

o el miedo con labio muertos

bebiendo mis deseos.

Sí. En el eco de mis muertes

aún hay miedo.

Winterno

 

La nieve cruje como pan caliente

y la luz es limpia como la mirada de algunos seres humanos,

y yo pienso en el pan y en las miradas

mientras camino sobre la nieve.

 

Hoy es domingo y me parece

que la mañana no está únicamente sobre la tierra

sino que ha entrado suavemente en mi vida.

 

Yo veo el río como acero oscuro

bajar entre la nieve.

Veo el espino: llamear el rojo,

agrio fruto de enero.

Y el robledal, sobre tierra quemada,

resistir en silencio.

 

Hoy, domingo, la tierra es semejante

a la belleza y la necesidad

de lo que yo más amo.

Poema: Invierno – Antonio Gamoneda
Pintura: Winter landscape - Fanny Churberg (1880)

Fuegos – Eduardo Galeano

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores.

Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y hay gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

 «El libro de los abrazos» - Eduardo Galeano

Siglo XXI de España Editores – 2011

Foto: Internet

Louise Glück (1943-2023)

 

Antes de la tormenta

Habrá lluvia mañana, pero esta noche el cielo está despejado,
brillan las estrellas.
Aun así, se acerca la lluvia,
quizás suficiente para ahogar las semillas.

Hay un viento que empuja a las nubes desde el mar;
antes de verlas, sientes el viento.
Mejor miras los campos ahora,
observa cómo se ven antes de que se inunden.
 
Luna llena. Ayer, una oveja escapó al bosque,
y no cualquier oveja: el carnero, el futuro entero.
Si lo vemos de nuevo, veremos sus huesos.
 
La hierba se estremece un poco; tal vez el viento pasa a través de ella.
Y las nuevas hojas de los olivos tiemblan del mismo modo.
Ratones en los campos. Donde cace el zorro,
habrá sangre mañana en la hierba.
Pero la tormenta, la tormenta la lavará.
 
En una ventana, hay un chico sentado.
Lo mandaron a dormir, en su opinión, demasiado temprano. Así que se sienta junto a la ventana;
ahora todo está resuelto.
Donde estés es donde dormirás, donde despertarás la mañana siguiente.

Del poemario Una vida de pueblo (2020, traducido por Adelber Salas)

Σελήνη

 

En las noches claras,

resuelvo el problema de la soledad del ser.

Invito a la luna y con mi sombra somos tres.

En las noches claras, poema de Gloria Fuertes incluido en “Historia de Gloria: (Amor, humor y Desamor)”, 1980.

Fascinado con Selene me doy un garbeo de sondeo googlético para acabar montándome este combo pictórico/poético. El artista francés pintó su cuadro en 1880 y la poeta madrileña parió su breve tonada en 1980. Un siglo: 36.500 lunas después.

Título: Selene

Autor: Albert Aublet

Año: 1880

Las tres palabras más extrañas –Wisława Szymborska

Cuando pronuncio la palabra Futuro,

la primera sílaba pertenece ya al pasado.

Cuando pronuncio la palabra Silencio,

lo destruyo.

Cuando pronuncio la palabra Nada,

creo algo que no cabe en ninguna

     no-existencia.

Nota reminder: Poema encontrado en mi actual lectura, la notable “Casas vacías” de Brenda Navarro, donde la autora mexicana ilustra cada capítulo con un poema de la poeta y ensayista polaca Wisława Szymborska (Kórnik, 1923 – Cracovia, 2012).

Covava l’ou de la mort blanca - Maria Mercè Marçal

 

Covava l'ou de la mort blanca

Sota l'aixella, arran de pit

I cegament alletava

L'ombra de l'ala de la nit.

No ploris per mi mare a punta d'alba.

No ploris per mi mare, plora amb mi.

Esclatava la rosa monstruosa

Botó de glaç

On lleva el crit.

Mare, no ploris per mi, mare.

No ploris per mi mare, plora amb mi.

Que el teu plor treni amb el meu la xarxa

Sota els meus peus vacil·lants

En el trapezi

On em contorsiono

Agafada a la mà de l'esglai

De l'ombra.

Com la veu del castrat

Que s'eleva fins a l'excés de la

Mancança.

Des de la pèrdua que sagna

En el cant cristal·lí com una deu.

La deu primera, mare.

 

Bonus Track (Youtube) – Silvia Pérez Cruz

Almudena Grandes (1960-2021)

 

Adieu – John William Waterhouse (1892)

 

Inclinado en las tardes tiro mis tristes redes

a tus ojos oceánicos.

Allí se estira y arde en la más alta hoguera

mi soledad que da vueltas los brazos como un náufrago.

Poema 7 – Veinte poemas de amor y una canción desesperada – Pablo Neruda
(Fragmento)

Joan Margarit (1938-2021)

Caerán los años. Te cansarán los libros.

Descenderás aún más

e, incluso, perderás la poesía.

 

Fragmento de ‘No tires las cartas de amor’ – Joan Margarit

Ley de vida – Luis Eduardo Aute

 

Es curioso

ver como los acontecimientos

se precipitan

entre sí,

desde sí,

contra sí,

sobre un precipicio donde no acontece

nada más que la caída

ingrávida

hacia sí.

Ofelia Ofuscada

Ofelia ofuscada tratando de pintar de verde un día gris.  Alguien le dijo que el fogonazo de luz resultante podría cegarla hasta impedirle apreciar la visión nítida y natural de las cosas pero ella, obnubilada, descargó la brocha contra una triste nube pasajera. Ofelia ofendida.

Ofelia ofendida robándole horas perdidas al reloj del tiempo. Nadie le avisó de que la aguja del minutero, desalmada acupuntura sobre la piel desprevenida, le tatuaría un minúsculo e invisible estigma en algún recoveco del corazón. Le dio refugio y lo acunó. Ofelia obcecada.

Ofelia obcecada buscando una puerta de emergencia en el teatro de la existencia. Todos insistieron en bloquearle la salida, marionetas enredadas en su propio cordaje vital. Terciopelo enquistado en las cunetas de la complacencia, suave y uniforme. Ofelia adormecida.

Imagen: Ophelia – John William Waterhouse (1894)

De barro y betún

Está lo que te ayuda a creer 

en algo más aparte de la muerte: 

alguien que se acerca en un coche 

por una calle demasiado estrecha 

y se corre a un lado para dejarte pasar, 

o el viejo boxeador Beau Jack 

limpiando zapatos 

después de pulirse todo el fajo de billetes 

en fiestas, 

en mujeres, 

en parásitos, 

tarareando, 

respirando sobre el cuero 

dándole al trapo, 

levantando los ojos y diciendo: 

"¡Que coño!. Lo disfruté una temporada 

que me quiten lo bailado"

Fragmento: “Poema para el limpiabotas” – Charles Bukowski

Foto: Vivian Maier

Contra Jaime Gil de Biedma

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo no supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco…
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

Jaime Gil de Biedma