Ofelia Ofuscada

Ofelia ofuscada tratando de pintar de verde un día gris.  Alguien le dijo que el fogonazo de luz resultante podría cegarla hasta impedirle apreciar la visión nítida y natural de las cosas pero ella, obnubilada, descargó la brocha contra una triste nube pasajera. Ofelia ofendida.

Ofelia ofendida robándole horas perdidas al reloj del tiempo. Nadie le avisó de que la aguja del minutero, desalmada acupuntura sobre la piel desprevenida, le tatuaría un minúsculo e invisible estigma en algún recoveco del corazón. Le dio refugio y lo acunó. Ofelia obcecada.

Ofelia obcecada buscando una puerta de emergencia en el teatro de la existencia. Todos insistieron en bloquearle la salida, marionetas enredadas en su propio cordaje vital. Terciopelo enquistado en las cunetas de la complacencia, suave y uniforme. Ofelia adormecida.

Imagen: Ophelia – John William Waterhouse (1894)

Años felices – Gonzalo Torné

“Era todavía otoño cuando vio surgir la ciudad de las aguas metálicas, las torres impasibles y sus gaseosos crespones, y bajo un enjambre de gaviotas el marinero dejó caer una cuerda en imitación de la araña que se desprende de su hilo pegajoso. Miró hacia atrás como si pudiese calcular la cantidad de agua que había logrado interponer entre él y Barcelona, en la calle le asaltó un alud de sonido: niños, vendedores y ambulantes, furgones de basura, los ojos estroboscópicos y alucinados de las ambulancias. El sol hizo un esfuerzo para elevarse con la intensidad del verano, pero el color del cielo y la atmósfera otoñal de las nubes lo desmintieron. Sacó del bolsillo un papel arrugado (aunque se sabía la dirección de memoria) y un mapa que le ayudó a encontrar su primera casa americana: la niebla matutina le daba un aspecto cromático al callejón. Aquella primera tarde en Nueva York la pasó entera en su nuevo cuarto, con la enorme ciudad sumida en el desconocimiento. Las aguas bajaron briosas y turbias, al anochecer la luna se reflejaba como una moneda roja.”

8.38 – Luis Rodríguez

“Un escritor, dijo, es un tipo que se pone al borde del abismo esperando que alguien se acerque y le pregunte qué mira tan fijamente. Cuando eso ocurre, cuando el lector abre el libro, el escritor aprovecha la distracción para empujarlo al vacío. No estoy de acuerdo, le dije. El escritor, el bueno, solo mira su propio abismo. ¿Y qué te estoy diciendo yo?, respondió enfadado, ¿ves cómo no has entendido nada?”

“¿Soy capaz de reconocer mi voz interna, la que me da la impresión que oigo cuando leo en silencio?”

Pero mira como beben…

“Echa un vistazo a los peces. Deberían estar en el río. No se pelearían si estuvieran en el río. Si tuvieran espacio para vivir. Alguien debería llevar los peces al río.”

El Chico de la Moto (Mickey Rourke)

Rumble Fish – Francis Ford Coppola (1983)

Niño Anómalo – Fede Nieto

“DESCUBRO QUÉ ES EL RACISMO en uno de los países, supuestamente, más progresistas de Europa. En enero de 1977 llegamos como exiliados a Francia. Es gente fría. Nosotros, desposeídos. Allí me desdibujo, difuminándome ante sus ojos. Vamos a cenas en casa de algunos amigos que papá ha hecho en el hospital, allí explicamos nuestra experiencia y ellos se aplauden por su tolerancia y su suerte. Somos circo. Tengo la certeza de que no pasará nada cuando nos vayamos, no creo que nadie nos recuerde. Somos prescindibles. El día de mi cumpleaños, invito a todos mis compañeros de clase. Nadie se presenta. En los días siguientes nadie dice nada, nadie se excusa. Somos invisibles. Acabo por no hacer amigos franceses. Sólo niños de colonias francesas de África y Asia. Somos basura. Me sorprende la extrema violencia de los niños franceses. Aprendo a recibir bofetadas. Somos extranjeros.”

NOTA: (Presentación del autor en la contraportada del libro editado por Hurtado & Ortega Editores) – Poco se sabe de este escritor novel de cincuenta años nacido en Argentina y residente en Barcelona desde 1978. Estudiante caótico y escritor por impulsos. Fotógrafo y formador. Creador, junto a Eduardo Bernal, de Poesía de Emergencia.

*La novela es exquisita, créanme, las anomalías del mercadeo literario igual le niegan el reconocimiento que merece, pero para eso estamos los frikimpulsores del boca-oreja. Gràcies, salut i bones lletres a la Llibreria Pati Blau de Cornellà de Llobregat.-

La mort lenta – Xavier Mas Craviotto

“Neixes, creixes, coneixes algú, t’hi ajuntes, tens fills, envelleixes, mors. Igual que un cos que es crea, es forma, es desenvolupa, creix, i llavors comença la decadència, i s’encongeix, i s’arruga i es desgasta i es mor i es converteix en pols. I quan voluntàriament surts d’aquesta cadena d’engranatges, la societat et condemna, t’assenyala, t’esclafa. Ets com una anomalia del sistema, una taca negra enmig d’una paret blanca. Ai, mira, pobre, que s’ha quedat sol. A tu no et casarem, eh? I què, ja has conegut algú? Quina por que té la societat de la solitud, oi?, li havia dit. Quina por més absurda i irracional. L’Aram sempre ha dit a la seva germana que el més important no és viure. És viure’s. Viure’s un mateix, recloure’s ben endins i voler-se conèixer i entendre i aceptar. I gaudir-se. Sobretot, gaudir-se. Ens gaudim poc, diu sempre. A nosaltres mateixos, vull dir. En canvi, vivim obsessionats per gaudir dels altres. Per conèixer els altres. Per sentir-nos acceptats i estimats pels altres. I nosaltres mateixos, què? Si morim sense coneixe’ns a nosaltres mateixos del tot, per què fem l’esforç d’intentar comprendre la resta de persones? Sincerament, crec que sempre ens concebem a nosaltres mateixos en funció de l’altre. Jo i els altres. Els altres i jo.”

Premi Documenta 2018 – L’Altra Editorial

Kirk Douglas (1916-2020)

“Todo hombre pierde cuando muere. Pero un hombre libre y un esclavo no pierden lo mismo. El libre pierde el placer de vivir y el esclavo el sufrimiento. La muerte es la única liberación para el esclavo. Por eso no la teme. Por eso venceremos.”

Espartaco (Kirk Douglas)

Espartaco – Stanley Kubrick (1960)

Víctima de mi hechizo – Eunice K. Waymon (Nina Simone)

“He recorrido en numerosas ocasiones buena parte del mundo conocido, y de cada gran ciudad guardo muy gratos recuerdos. He tenido amantes en muchos puertos y me he enamorado de naciones enteras (en el caso de África, de todo un continente).”

Bonus Track: “Tomorrow is my turn”

De barro y betún

Está lo que te ayuda a creer 

en algo más aparte de la muerte: 

alguien que se acerca en un coche 

por una calle demasiado estrecha 

y se corre a un lado para dejarte pasar, 

o el viejo boxeador Beau Jack 

limpiando zapatos 

después de pulirse todo el fajo de billetes 

en fiestas, 

en mujeres, 

en parásitos, 

tarareando, 

respirando sobre el cuero 

dándole al trapo, 

levantando los ojos y diciendo: 

"¡Que coño!. Lo disfruté una temporada 

que me quiten lo bailado"

Fragmento: “Poema para el limpiabotas” – Charles Bukowski

Foto: Vivian Maier