Breve biografía del autor: Su padre nunca lo reconoció y su
madre lo abandonó a los 9 años en una habitación de hotel junto a su hermana
(el cocinero se apiadó y se hizo cargo de los críos), a los 20 años apedreó una
comisaria buscando que lo detuvieran porque se moría de hambre y pensó que la
cárcel sería una buena solución (pero le diagnosticaron paranoia y
esquizofrenia por lo que fue recluido en un sanatorio… para amantes de lo
curioso, el mismo donde posteriormente rodaron “Alguien voló sobre el nido del
cuco”). Cuando pudo volar en libertad se estableció en San Francisco donde,
convencido de su talento para la escritura, empezó a tocar todos los palos de
la literatura: novelas, cuentos, poesía… hasta que consiguió hacerse un hueco
entre los grandes de la contracultura, léase Dylan, Ginsberg o Leary,
especialmente por sus trabajos en la década de los 60’. El éxito internacional
le vino tan grande, tan grande fue el peso de la fama, que, como tantos otros
escritores de la época, acabo alcoholizado e injustamente olvidado en su propio
país a partir del linchamiento que recibió por parte de la ‘Crítica Especializada’,
menuda panda de merluzos frustrados, a partir de sus obras publicadas en los
70’, de hecho en 1984, cuando contaba 49 años de edad, se voló la cabeza cuando
nadie en los EE.UU se acordaba ya de él, aunque afortunadamente sigue siendo un
escritor de culto en Europa -servidor lo acaba de descubrir como quien dice- y
sobretodo en Japón, país por el que sentía una profunda devoción. Bueno, si les
ha parecido un tipo raro espérense a conocer a C. Card el detective privado
protagonista de la novela que nos ocupa, todo un buscavidas a tiempo completo,
y no seré yo quien desembuche algo al respecto… ¡lean, lean!
Bueno, daremos alguna pista más: de entrada se nos presenta
todo el pack básico de la novela negra al uso (polis, sicarios, buenos y malos,
femme fatale, misterio, intriga…), mientras que de salida podrán apreciar que
conforme se acerca el final de la historia (ya en antecedentes de todo lo
ocurrido hasta el momento) cualquier The End surgido de la mente juguetona del
autor les puede conducir hasta el delirio y la exclamación sin contener…
Buaaaaah, tremendo delirio! fue la mía al cerrar la contraportada. El libro
contiene hasta 80 (¿o son 79?) micro-capítulos condensados en sus escasas 200
páginas, todo (d)estilado en una prosa extremadamente sencilla, marca de la
casa, digamos que podría leerse en 3 horitas o podrían dedicarle un terceto de
días para degustarlo mejor, en fin, a gusto del consumidor. Otra premisa
importante tiene que ver con el espacio geo-temporal, pónganse en situación
porque todo sucede en un solo día, en un mismo lugar: San Francisco, 2 de enero
de 1942… aunque también les prevengo que en algún momento viajarán mentalmente,
desde los sueños despiertos de C. Card, hasta la antigua Babilonia:
Nabucodonosor, 596 a.C… sí, entiendo que autor y personaje les sigan pareciendo
tipos extraños.
Segundo acercamiento a la obra del inclasificable Brautigan
tras haber leído con anterioridad “El monstruo de Hawkline: Un western gótico”
(1974), que ambos no figuren entre sus mejores trabajos –según la ‘Maldita
Crítica Especializada’, again- me llena de satisfacción, por la sencilla razón
de que a mí ambas novelas me han parecido un notable divertimento, que miren
por dónde era lo que buscaba en ese preciso momento. Aquí vuelvo a
reencontrarme con un Brautigan en su estado más puro, siempre breve y conciso,
directo a reventar el grano y eludiendo la paja descriptiva sobrecargada de
polvo que en otras novelas del género puede llegar a conducir al aburrimiento.
Un noir de qualité, deliciosamente descacharrante, por así decir. Babilonia in
my mind.-
