Entre el sí y el no, sionistas, mi voto es al no pasaréis

 

En la vida todo es política, y por supuesto en el deporte también. No se puede permitir que un equipo ciclista que lleva el nombre del estado genocida de Israel (investiguen si les apetece quien es Sylvan Adams, el dueño de esa escuadra, y flípenlo en todas las tonalidades del negro) compita en un acontecimiento tan importante como es la Vuelta Ciclista a España, de hecho, un servidor los excluiría de cualquier competición deportiva en territorio europeo, que se joda la UEFA en fútbol, la FIBA en basket, etc., recuerden que es a estas instituciones a quienes corresponde tomar la decisión de expulsarlos…

Bravo por la gente de Bilbo ayer, y en etapas anteriores los catalanes de Figueres y Olot que iniciaron la protesta colectiva, Pamplona en el entremedio, y las etapas que vendrán (espero). Solo el pueblo rueda con el pueblo, cabrones.

Foto: Miguel Toña - EFE

Bon dia, Bonmatí

 

Partit: Semifinal Euro Women 2025

Resultat: Alemania, 0 - España, 1

Gol: Aitana Bonmatí, min. 113 (prórroga)

Foto: Alessandra Tarantino – AP Photo

Rayo Vallecano. Un equipo de barrio – Alejandro Castellón

 

«Vallecas es el Rayo Vallecano como el Rayo Vallecano es Vallecas. Es muy difícil disociar uno del otro. La propia gestación de ambos ha llevado caminos paralelos, que siempre han estado cimentados en los patrones de la lucha, o como emana el propio lema del conjunto franjirrojo: valentía, coraje y nobleza. Parecen tres aspectos que conforman el alma de la barriada y de sus habitantes, hasta el punto de que los hinchas entonan uno de sus cánticos preferidos: “No cumplimos años, solo temporadas”. El guiño futbolístico y la metáfora son claras. Las vidas de los vecinos del barrio caminan de la mano y de forma paralela al equipo franjirrojo. Dos almas que se funden en una y que generan un calor que puede con todo y que explota en otra de las entonaciones de la grada: “no me importa nada, que nunca ganes nada, para nosotros, la franja es sagrada”. Es decir, una vez más, los colores como símbolo más especial por encima de todo.
El Rayo Vallecano es un equipo que siempre ha caído simpático en España. Por supuesto que habrá tenido sus oponentes, pero en términos generales la percepción es que los hinchas del fútbol se han alegrada de los éxitos del equipo madrileño, muchos de ellos hablaban del “Rayito”. Y, por cierto, si hay algo que no guste a los hinchas franjirrojos es ese apelativo diminutivo, que se antoja como cariñoso y pequeño, como quitándole seriedad al equipo. Y es verdad que muchos lo hacen desde el afecto, pero no. Rayito no; Rayo o Rayo Vallecano».

Publicado por Fuera de Ruta Editorial. Primera edición: marzo 2024. Prólogo de Paco Jémez. Epílogo de Raúl Granado. 272 páginas.

Chapeau

 

«La mujer tiene que ser lo suficientemente fuerte para pedir el espacio que necesita, y el hombre tiene que ser lo suficientemente fuerte para dárselo.»

Patti Smith

Leyendo esta cita de Patti pienso inevitablemente en las jugadoras de la selección española de fútbol… y en todo lo bueno que, creo, van a conseguir para esta sociedad en particular y para el futuro de cualquier mujer que habite en un país civilizado en general.

Era el momento adecuado y lo han hecho o lo están haciendo a la perfección. Para quitarse el sombrero, o en su defecto la gorra en mentes más obtusas, y aclamarlas por su valentía a la hora de reivindicar una igualdad sin cortapisas… cortando en su legítimo camino tantas cabezas como sea necesario. Felicidades.

La Vuelta 2023

 

Que Barcelona es una ciudad oscura lo sabemos los que la habitamos −esos fanales/farolas amarillos que iluminan menos que el mechero de un yonqui− pero seguro que los millones de telespectadores que la veían ayer desde sus sofás no tenían ni puta idea. En tardes como la de ayer, tormenta de maillot amarillo, un manto de húmeda oscuridad la suele cubrir como un velo mortuorio y solo las luces interiores de los bares son capaces de iluminar el careto de la persona que tengas al lado. El sistema de alumbrado se activa a través de unos sensores y unos temporizadores que en verano se activan a las 20.45h, es tan sencillo como estar al loro en previsión de tormenta y retrasarlo un par de horas en un día especial… pero que va, menuda imagen hemos dado al exterior, por lo visto el pavo que se encarga del tema estaba de vacaciones y Collboni no tenía su número.

Hoy, 2ª etapa Mataró-Barcelona. En este momento, la incesante lluvia triplica, como mínimo, los litros acumulados en la jornada de ayer. Así que sería recomendable acudir con paraguas que no sean chinos y velas ídem para ayudar a mantener la visión de los ciclistas… y que pase de largo la ronda española.

"Es ridículo disputar una contrarreloj en estas condiciones, no podemos correr así. No quiero ser un mono de circo. No se ve nada y era súper peligroso". – Remco Evenepoel (Ganador de la Vuelta a España 2022 y Campeón del Mundo contrarreloj 2023). 26/08/2023.

Vídeo: AQUÍ

El dinosaurio pequeñín

 

Nunca un microrrelato de siete palabras, el original de Augusto Monterroso, dio para tanto. Se han escrito libros enteros, sesudos ensayos y otras historias filosóficas intentando analizar su significado, increíble pero tan cierto como, probablemente, merecido. A veces una imagen, una viñeta en este caso, vale más que mil palabras… sin embargo, siete palabras pueden reforzar hasta el infinito el valor de esa imagen, un ‘simple’ dibujo en este caso.

Que Messi es el mejor jugador de todos los tiempos ya lo tenía claro un servidor, pasase lo que pasase en esa épica final del mundial de la vergüenza de Qatar 2022, que ha servido para disipar todas las dudas que algunos pudieran tener al respecto… desconfíen de quién sostenga lo contrario, créanme. Que Messi ya es eternidad, un icono del siglo XXI, les guste el fútbol o no, queda fuera de toda duda. Vendrán otros, ojalá sea así para goce y disfrute de las futuras generaciones, pero mis ojos ya no lo verán…

Dibujo: Messi/Monterroso – Liniers *
*Biografía en enlace adjunto

«Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí». 
Augusto Monterroso

Que ruede el balón

 

Parece ser que a la arribada de las distintas aficiones de todas las selecciones que van aterrizando en el país, afortunadamente poca gente, las autoridades qatarís informan de una serie de avisos/condiciones que deben de tener muy en  cuenta a la hora de disfrutar de su peregrinaje a este Mundial de la Vergüenza.
Aquí les dejo un pequeño ramillete de ellas: prohibido celebrar en las calles, hablar con mujeres locales en público, mostrar banderas o símbolos LGTB, que mujeres extranjeras luzcan escotes o similares (puto calor que tenéis incluso en noviembre, nen), lucir signos religiosos que no correspondan (cruces, yingyangs y tal…), entrar en las mezquitas si no te va su rollo, demostrar afecto en público incluso siendo una pareja heterosexual (que te detengan por celebrar un gol con tu chica, uff), fumar o darle a la botella alcohólica en público, fotografiar lugares privados sin permiso, insultar o pelearse con otras aficiones en la calle, burlarse del rollo musulmán, consumir pornografía mirada o leída (¿valdrá pajearse en la ducha del hotel?), hacer gestos obscenos en cualquier rue…
Pero no pasa nada si va poca peña extranjera, ellos van y se te inventan el ambiente y los van rellenando con aficionados contratados para animar a quien corresponda, pobre gente que lo más redondo que ha visto en su vida es un melón y se van a desgañitar por tu equipo por cuatro rials (por poner un ejemplo, he visto imágenes con los ‘hinchas’ de España y ya les digo yo que los mozos no fueron paridos en Cuenca). Bah! para que seguir. Por todo esto y por algunas cosas más de las que nos iremos enterando: #BoicotQatar2022
Ah! Y lo más importante, este esperpéntico Mundial Hibernal ha costado, inversiones económicas aparte, la nada desdeñable cifra de 6.500 muertos. Repito, 6500 muertos.
 
P.D. Para los que nos gusta el fútbol de verdad esto es un mal trago que inevitablemente nos vamos a tener que tomar/tragar (bombardeados por todos lados con resultados, noticias y otras mierdas del montón). Que pase cuanto antes… y que gane el peor.

Tokyo 2020-21

 

Estoy convencido de que hubieran hecho la mejor Olimpiada de la Historia si la puta pandemia lo hubiese permitido, pero no pudo ser. Recuerdo que, cuando estuve en Tokyo en 2016, pude pulsar la ilusión que tenía esta peña con el tema, una pena. Han pasado dos semanas desde que se apagó el pebetero… y ya nadie recuerda estos JJ.OO.

Personalmente, como en este blog tengo una etiqueta dedicada exclusivamente a Japón, tenía la necesidad de decir algo, pero la verdad es que no me apetece demasiado enrollarme al respecto. Después de casi dos años en el paro laboral supongo que, en otras circunstancias, lo habría flipado en colores… pero la verdad es que no he visto demasiado, ni siquiera he conseguido colgarme la medalla de chocolate en levantamiento de lata de cerveza (y créanme que este verano he superado mi propia marca personal, algo es algo).

Sin gente pública en las gradas el deporte pierde todo su sentido, esto es así les guste o no a los mangantes de los derechos televisivos y otras milongas económicas. Más allá de alguna que otra épica imagen o aplauso espontáneo para alguno de los deportistas participantes (conste en acta que a este nivel no voy con banderas, mi rollo de diversión siempre es neutral), creo que –lamentablemente- no recordaré mucho más.

· Próxima Estación: París 2024. A ver si seguimos vivos y tal…

Deporte de élite: del Olimpo al infierno

 

Todas esas estrellas del deporte mundial que admiramos hasta la extenuación, a las que adoramos con fervor incontenido. Todos esos atletas que brillan con luz propia allá en lo más alto del Olimpo de la fama. Todos ellos, sin excepción, también fueron niños alguna vez.

Hay deportistas de élite que nacen con un don particular para transcender en su especialidad –chavales sin recursos que empezaron pateando una pelota de trapo, correteando con los pies descalzos en un suburbio de extrarradio- seguro que os viene algún nombre a la cabeza. Otros alcanzan el éxito con dedicación, mucho esfuerzo personal, y el aprendizaje que van adquiriendo a lo largo de la vida. Mientras que algunos acaban encumbrándose en el podio de su existencia pagando un precio demasiado alto, Agassi fue uno de ellos.

El padre le jodió la infancia y la juventud al pequeño Andre con un sólo propósito: hacer de su vástago el número 1 del mundo. El tipo no era tan diferente de esos padres que vemos en los recintos deportivos una matinal de domingo (papá soplando cervezas en el bar y compitiendo en exabruptos con el resto de congéneres, mamá escupiendo pipas en la grada con la mirada hundida en el teléfono móvil). Por poner un ejemplo: ¿Os habéis fijado alguna vez en el progenitor de los hermanos Márquez desgañitándose en boxes para que sus retoños crucen la línea de meta en primera posición? Sinceramente, asquea.

En Open, Andre Agassi escribe sus memorias a corazón abierto, un striptease vital tan genuino como sobrecogedor. Un tour de force de alta precisión relatado con una profunda honestidad. Una lectura durísima –a cinco sets- que no os dejará indiferentes ante el tema que hoy tratamos en esta crítica dominical. Imposible hacer otra introducción que no derive en el ace directo que supone recomendarla a todos esos padres que tratan a sus hijos como máquinas programadas para ganar. Independientemente de si os gusta el tenis, o no, esta lectura os hará reflexionar sobre el peaje que pagareis por destrozar la futura personalidad de vuestros retoños: los monstruos no nacen, se hacen.

“Soy un hombre joven, relativamente joven. Tengo treinta y seis años. Pero despierto como si tuviera noventa y seis. Después de tres decenios corriendo a toda velocidad y deteniéndome en seco, saltando muy alto y aterrizando con fuerza, mi cuerpo ya no me parece mi cuerpo, sobre todo por las mañanas. Como consecuencia de ello, mi mente no me parece mi mente. Desde que abro los ojos, soy un desconocido para mí mismo, y aunque, como digo, no sea nada nuevo, por las mañanas la sensación resulta más pronunciada. Repaso brevemente los hechos básicos: me llamo Andre Agassi. Mi mujer se llama Stefanie Graf. Tenemos dos hijos, un niño y una niña, de cinco y tres años. Vivimos en Las Vegas, Nevada, pero actualmente estoy instalado en una suite del hotel Four Seassons de Nueva York, porque participo en el Open de Estados Unidos. Mi último Open en América. De hecho, se trata del último torneo en el que voy a participar en toda mi carrera. Juego al tenis para ganarme la vida, aunque odio el tenis, lo detesto con una oscura y secreta pasión, y siempre lo he detestado

¡Dejad a los niños crecer y desarrollarse en libertad! ¡Dejad de fusilarlos con vuestra impotencia reprimida! Permitid que disfruten del deporte a su manera.  Que se abracen cuando ganen, que aprendan a lamerse las heridas cuando pierdan, que crezcan a su manera. Unos alcanzarán el Olimpo de los dioses deportivos, otros se perderán en el infierno del anonimato, pero todo ese proceso debería ser natural y espontáneo… como la vida misma.

Pensad, para finalizar, en aquella maravillosa escena de “MatchPoint” – Woody Allen (2005). La pelotita rebotando en la cinta de la red sin saber de qué lado caerá. La diosa fortuna siempre es caprichosa, confiad en ella y aceptad sus designios. Ganar o perder depende de ello, es cierto, pero la felicidad de vuestros hijos tiene mucho que ver con la educación que seáis capaces de transmitirles. Si lo hacéis bien, es muy posible que el punto de partido acabe cayendo de vuestro lado.

El clásico contemporáneo

 

Florentino Pérez se compró un equipo de fútbol entero el año pasado, el C.D. Tacón, y lo que realmente le interesaba para sus turbios negocios, la plaza federativa en la Primera Iberdrola de fútbol femenino que pertenecía por méritos propios a dicho club. A partir de ahora, chicas, sois el Real Madrid.

Manda al paro a un gran número de jugadoras y, como acostumbra, forma una plantilla potente a golpe de talonario, en principio competitiva, para intentar aupar al Real Madrid Femenino al lugar que según él le corresponde en el circo del fútbol europeo o, lo que es lo mismo, al nivel de los mejores clubs femeninos del continente.

Sortean el calendario del Campeonato  de Liga y por aquellas cosas del destino caprichoso les toca iniciar la competición contra el actual campeón y semifinalista continental en la Champions League, el F.C. Barcelona Femení.

A partir de ahí se pone en marcha toda la maquinaria periodística para intentar vender este partido como el primer gran Clásico del Fútbol Femenino, cosa que me parece del todo injusta para una serie de equipos que, como el propio Barça, llevan un montón de años compitiendo entre ellos (sin el seguimiento que merecen las chicas por parte de los medios y del público en general) como es el caso del Athletic Club de Bilbao, Atlético de Madrid, Espanyol, Rayo Vallecano, Real Sociedad, Levante, Betis, etc… se pueden etiquetar clásicos a montones entre equipos punteros de las 32 ediciones disputadas desde la temporada 1988/89 en que se inició la liga. 

¿El resultado? Sin comentarios.

Real Madrid, 0

Rodríguez; Robles, Andrés, Babbet, Corredera; Abelleira, Kaci, Cardona, Carmona (Jakobsson, 70’); Oroz y Asllani (Lorena, 83’)

Entrenador: David Aznar

FC Barcelona, 4

Paños; Torrejón, Pereira (Codina, 80’), León, Ouahabi; Bonmatí (Martens, 55’), Guijarro, Putellas; Graham (Crnogorcevic, 80’), Hermoso (Oshoala, 70’) y Caldentey (Losada, 70’)

Entrenador: Lluís Cortés

Goles: 0-1, Patri Guijarro (19’); 0-2, Misa Rodríguez, p.p. (54’); 0-3, Martens (66’); 0-4, Alexia Putellas (75’)

Espectadores: 0 en el Campo 11 de la Ciudad Deportiva Valdebebas

Árbitro: Marta Frías (Comité Aragonés). Amonestó a Pereira (39’), Guijarro (62’)

Foto: José Antonio García Sirvent (El Mundo Deportivo)

Kobe Bryant (1978-2020)

Open – Andre Agassi

“Soy un hombre joven, relativamente joven. Tengo treinta y seis años. Pero despierto como si tuviera noventa y seis. Después de tres decenios corriendo a toda velocidad y deteniéndome en seco, saltando muy alto y aterrizando con fuerza, mi cuerpo ya no me parece mi cuerpo, sobre todo por las mañanas. Como consecuencia de ello, mi mente no me parece mi mente. Desde que abro los ojos, soy un desconocido para mí mismo, y aunque, como digo, no sea nada nuevo, por las mañanas la sensación resulta más pronunciada. Repaso brevemente los hechos básicos: me llamo Andre Agassi. Mi mujer se llama Stefanie Graf. Tenemos dos hijos, un niño y una niña, de cinco y tres años. Vivimos en Las Vegas, Nevada, pero actualmente estoy instalado en una suite del hotel Four Seassons de Nueva York, porque participo en el Open de Estados Unidos. Mi último Open en América. De hecho, se trata del último torneo en el que voy a participar en toda mi carrera. Juego al tenis para ganarme la vida, aunque odio el tenis, lo detesto con una oscura y secreta pasión, y siempre lo he detestado.”

KRUSTCOMMENT: Así empiezan las memorias o la autobiografía de Andre Agassi, por el final, y este es uno de los regalitos que me han caído estas navidades (gracias a los autores del presente, supongo que algún día lejano les susurré que tenía ganas de leerlo, puede que comentando algo al respecto de J.R. Moehringer –aquí ejerciendo de negro literario o colaborador de Agassi- y su anterior novela: “El bar de las grandes esperanzas” que me gustó bastante y creo que debe andar comentada por algún rincón de este blog, por cierto ambas publicadas por Duomo Ediciones…). Actualmente ando peloteando por la página 126 de 480, va a ser una lectura dura, a cinco sets, pero me está gustando bastante más de lo que imaginaba, ahora entiendo los encendidos elogios que crítica y público le dedicó en su momento.

Más allá de si les gusta o no el puto tenis, el libro sorprende a cada punto de saque, a cada dejada capitular… sin duda una volea cruzada a uno de los mitos de este deporte… que puede volarle la cabeza a más de un fan. Aquí hago la dejada reseñada… y espero que el ojo de halcón me acabe dando como buena la lectura una vez finalizada la jugada. Deuce ex machina.-

Megan Rapinoe & OranjeLeeuwinnen

Ya llevo un par de temporadas siguiendo con sumo interés el fútbol femenino, la Liga Iberdrola (perdón por la puta publicidad) básicamente y también la Champions League donde este año las chicas del Barça han hecho historia llegando a la final… y perdiéndola justamente ante el gran dominador de Europa: el Olympique de Lyon. Ho tornarem a intentar, noies!

La Women World Cup France 2019 ha sido todo un éxito organizativo y participarivo –que gustazo ver los estadios llenos- con unas realizaciones en las retransmisiones televisivas para quitarse la gorra y donde el nivel mostrado por las diferentes selecciones participantes ha sido asombroso (aunque me han decepcionado un pelín las africanas, algo entendible porque seguro que no tienen los mismos recursos económicos que otras… también esperaba algo más de las japonesas) pero, en todo caso, me lo he pasado pipa viendo los partidos que he podido. Como lo del nacionalismo español no lo llevo nada bien, aunque también fuera un poquito con ellas (no en vano jugaban unas cuantas catalanas…), desde el inicio de la competición tenía mi selección favorita, así suelo hacerlo/pensarlo en cada competición deportiva a nivel internacional, y esta vez iba con Holanda (gran torneo, chicas, y gran final también aunque no nos queda otra que reconocer que las norteamericanas fueron superiores y merecieron la gloria en el global de los casi 100 minutos que duró la madre de todas las batallas…)

Megan Rapinoe, 34 años, ya es leyenda de este deporte: Campeona del Mundo, Balón de Oro y Bota de Oro solo en este Mundial (entre otras triunfos a lo largo de su dilatada carrera, AQUÍ pueden leer su currículum), además se ha ganado el aprecio de esta casa al negarse a cantar el himno americano en todos los partidos, o a ir a celebrar el título a la Casa Blanca, todo ello en protesta por la política racista de la administración Trump. Homosexual y activista incansable en el movimiento LGTBI así como muy implicada en la lucha de los migrantes por y para que se respeten sus derechos básicos como personas. Pues eso, que este post es un pequeño homenaje a una gran deportista: Chapeau y felicidades, Megan… y que la fuerza maligna del Pato Donald no te cambie!

CLUB ESPORTIU JÚPITER

Fundación: 12 de mayo de 1909 en la Cervecería Cebrián del barrio de Poblenou (Barcelona), el local es el mismo de la actual y muy conocida Horchatería del Tío Che. Una vez fundado el club (supongo que ya con las birritas puestas) bajaron a la playa de la Mar Bella y escogieron el nombre de uno de los globos aerostáticos que participaban en un concurso popular. Así nació el club más anarquista, libertario y proletario de la ciudad, la gente trabajadora conforma su afición que lo lleva con orgullo dentro del corazón (Bah, mierda poeta tas hecho).

Afiliación Federación Catalana de Fútbol: 1912

Color del Uniforme: Grisgrana

Escudo: Cuatribarrado y estelado fue prohibido en 1924 por el dictador español Primo de Rivera, que además obligó a cambiar los colores de la equipación e incluso el nombre del club… hasta que los socios decidieron recuperarlo definitivamente todo… y punto.

Campo Actual: Camp de la Verneda (5.500 espectadores) inaugurado en 1948

Localización: Entre los barrios de Poblenou y Sant Martí de Provençals (Barcelona)

Distinciones: Medalla de Oro Ciutat de Barcelona (2009)

Momento Histórico: El 14 de junio de 1925 en el Camp de Les Corts, entonces el estadio del Barça, se enfrentaban Barça-Júpiter en homenaje al Orfeo Català, antes de empezar el partido la banda de música de la British Royal Marine (anclada en el puerto de BCN) interpretó los himnos español y británico y el público asistente (lleno hasta la bandera) silbó ruidosamente la Marcha Real española mientras que después aplaudió a rabiar el God Save the King… la autoridad gobernativa cerró el Camp de les Corts durante 6 meses (finalmente reducidos a 3) provocando la dimisión del Presidente y Fundador del Barça: Joan Gamper e intentó borrar del mapa futbolero al C.E. Júpiter.

Trayectoria: 2 temporadas en 2ª División, 1 en 2ªB, 44 en 3ª División (a ver si retornamos este año, nens)… y el resto en Categoría Regional.

Fuente: Wiquipèdia.cat
Para + INFO: AQUÍ

Foto: Una de las más antiguas que se conservan (1913)

Yuki Kawauchi

Acaba de ganar la Maratón de Boston, tiene 31 años y mañana mismo a primera hora de la mañana tiene que estar en el curro: es conserje en un colegio nipón. El tío es amateur y se la bufan tanto los grandes patrocinadores mundiales como los entrenadores personales: él corre porque le mola Y.

Las particulares condiciones atmosféricas en las que se desarrolló la prueba, diluvio universal y vientos huracanados incluidos, le hicieron imponerse en una carrera infernal en una de las maratones más prestigiosas del globo por delante de todos los favoritos que fueron cayendo uno a uno ante las inclemencias del tiempo y el potencial de un japo mentalizado para ganar la prueba. Everybody le conoce en la línea de salida de todas las ciudades del mundo (nadie participa en más pruebas que él, 10 al año, muy por encima de las 3 o 4 como mucho que corren los atletas profesionales). Investigando un poco, con lo que van a mí estas cosas tan freaks, descubro que ha llegado a correr pruebas vestido con traje y corbata o con un disfraz de conejo de peluche, cosas así, buah, flipante…

Recomiendo saber algo más acerca de quién es “Citizen Runner”, que así es como le conoce todo el mundo que se dedica a esto, en Wikipedia, (la historia del Master de los 42km y 195m. está en inglés) y ya de pasó leer un muy interesante libro de memorias de Haruki Murakami (“De que hablo cuando hablo de correr”) y que a mí me gustó mucho en su momento de ahí que incluya el consejo final como complemento… así con rima y tal.

¡Grande, Yuki! Te has ganado un hueco en este, mi humilde blog. Felicidades, nen.-

Hincársela a la peña del 155 por partida doble (o casi que triple, ¿no?) en un par o tres de días

ESCONS PARLAMENT

República Catalana – 70

España– 57

Nifúnifá – 8

VOTS

Bloc Independentista (JxCAT, ERC, CUP): 2.079.340

Bloc Espanyolista (C's, PSOE, PP): 1.902.061

Nifunifá – 325.959

PARTICIPACIÓ

79.04 %

REAL MADRID, 0 

Keylor Navas; Carvajal, Varane, Sergio Ramos, Marcelo; Casemiro (Marco Asension, m.73), Kovacic (Bale, m.73), Kroos, Modric; Cristiano Ronaldo y Benzema (Nacho, m.66).

FC BARCELONA, 3 

Ter Stegen; Sergi Roberto (Aleix Vidal, m.90), Piqué, Vermaelen, Jordi Alba; Busquets, Rakitic, Paulinho (André Gomes, m.84), Iniesta (Semedo, m.76); Luis Suárez y Messi.

GOLES: 0-1, m.54: Luis Suárez. 0-2, m.64: Messi de penalti. 0-3, m.93: Aleix Vidal.

ÁRBITRO: José María Sánchez Martínez (colegio murciano). Amonestó a Ramos (59) y Marcelo (83) por el Real Madrid; a Vermaelen (18) y Busquets (88) por el Barcelona. Expulsó a Carvajal a los 63 minutos con roja directa.

INCIDENCIAS: encuentro correspondiente a la decimoséptima jornada de LaLiga Santander, disputado en el estadio Santiago Bernabéu ante 80.264 espectadores.

Los catalanes hacen cosas…

Si, Mariano, y algunas de ellas muy grandes para ser un país tan pequeñito, ¿eh?

(En el Marca igual te dirán que han ganado los tuyos pero créete lo que pone en la imagen porque lo he visto con mis propios ojos. Molt merescuda aquesta històrica victoria, encara curta per cert, felicitats Girona!!!).-

Exportan

Todos azules, todos verdes, todos turquesas

Obsérvese el color azul turquesa de la camiseta del R. Madrid, todo un suplicio para gente daltónica como un servidor les juro que mirando las imágenes de TV·3 (buen equipo de comentaristas capitaneados por Bernat Soler) costaba horrores distinguir a los 22 jugadores sobre el césped, digamos que debía diferenciarlos por la posición que ocupaban, la dirección del balón del que atacaba o defendía, o por el corte de pelo o el dorsal que lucían, como suena oigan, una cosa así sólo es posible en un país garbancero como este, lo mismo que jugar esta competición a doble partido en vez de a partido único entre el Campeón de Liga y el Campeón de Copa como hacen el resto de las grandes ligas europeas.

Ya empezaba raro el partido y acabo siendo todo extrañísimo. Dejo una pequeña crónica, brevemente comentada, de esas que uno relee pasado el tiempo cuando le da por bucear en la historia del fútbol…

 1.- Nunca antes había visto tanta gente del Madrid en el Nou Camp, 13 de agosto, la peña habitual de vacaciones vale, pero… ¿todos los guiris son del Madrit? Ois!

 2.- Ya lo había visto en otras épocas, uno ya es casi un viejo del lugar futbolero, pero ayer el R. Madrid fue muy superior al Barça en todas las líneas con lo que el resultado es de justicia: merecieron ganar y con una renta, que se me antoja casi insalvable en el partido de vuelta visto lo visto, de dos goles de diferencia…

 3.- Piqué: El autogol le puede pasar a cualquiera, Varane casi lo imita en la otra puerta, pero si estas concentrado en tu trabajo es difícil que ocurra (una jugada sin peligro aparente más allá del estar descentrado con las tonterías de las redes sociales y tal…). Los otros dos goles, sendas contras magistralmente ejecutadas por Ronaldo y Asensio –golazos inapelables ambos, a cual más bonito- también tienen al amigo Gerard como último hombre de cierre nada expeditivo. De cero patatero, vaya…

 4.- Ronaldo: En la acción que supuso su expulsión entra forzado al área, Umtiti le gana la posición y cae al suelo por la propia inercia de la jugada, en esta ocasión no hace el indio protestando, como en él es habitual, y el Sr. Colegiado aprecia que se ha piscineao y le saca la 2ª amarilla. En mi opinión, no es penalti pero tampoco expulsión, otra cosa es el empujón al árbitro, algo que en otros países-otras competiciones, la Premier sin ir más lejos, le costaría un mínimo de 4 partidos de sanción, aquí dudo mucho que se la apliquen…

 5.- El penalti transformado por Messi que suponía el 1-1 momentáneo tampoco lo era en absoluto, es más, ahí sí que se imponía una amarilla para Luis Suárez por el teatrillo ante la salida de Keylor…
6.- Mi Barça: Veo una desconexión total entre directiva y plantilla (secuelas del caso Neymar), Txingurri Valverde (mal en los cambios ayer, un tipo que me cae muy bien pero al que creo que le va a poder la presión de gestionar el vestuario), total que intuyo una temporada muy complicada –estamos perdiendo nuestro estilo propio a pasos agigantados, Iniesta es el ejemplo más claro que se me ocurre-, ojalá me equivoque pero quizá ha llegado el momento de volver a mirar a la CANTERA (algunos chavales del filial, ahora en 2A, apuntan muy buenas maneras…) y olvidarse de la CARTERA (los 222M. de euros ingresados, que espero que no se derrochen en fichar medianías). Veremos… Força Barça!!!

F.C. BARCELONA - 1

(Messi)

R. MADRID - 3

(Piqué -p.p.-, Ronaldo, Asensio)

Por un puñado de leuros…

Apa, nen, que et vagi be… i al teu pare també.

Neymar Jr. – F.C. Barcelona (2013-2017) - 186 partidos jugados – 105 goles

Títulos: 1 Champions League, 1 Mundial de Clubs, 2 Ligas, 3 Copas del Rey, 1 Supercopa de Europa, 2 Supercopa de España.

14. La autobiografía – Johan Cruyff

“En 1965, unos meses después de mi debut, el Ajax me ofreció mi primer contrato. Fui el segundo jugador que firmó a tiempo completo con el Ajax después de Piet Keizer; el resto del equipo aún eran jugadores a tiempo parcial, pero yo seguía haciendo chapuzas, viviendo mi vida. Me pasaba la mayor parte del tiempo en la calle con el balón y no fue hasta que conocí a Danny que me abrí una cuenta corriente y empecé a planificar las cosas. Firmé el contrato en presencia de mi madre y cuando salimos de la oficina le dije  inmediatamente que había limpiado los vestuarios por última vez el día anterior. No quería que tuviera que entrar a trabajar en la habitación que yo acababa de ensuciar. Ella seguía lavándome a mano la equipación en casa porque no teníamos dinero para una lavadora. Tuve que ahorrar durante unos meses para comprarla.”

Krustapunto: Vaya por delante que siempre he sido cruyffista así que me lo trajeron los reyes y que para mí su traspaso al otro barrio fue una de las perdidas más sentidas del pasado 2016 junto a las de Bowie y Cohen. El libro contiene mucha información ya conocida por sus fieles seguidores, entre los que siempre me incluí, (aunque sorprenderá a mucha gente que desconozca el genio y la figura del inventor del Fútbol Total). También reconozco que he descubierto algunos otros rasgos detallados de su particular personalidad y/o anécdotas que me han encantado, especialmente las contenidas en el primer tercio del testamento, los de sus inicios vitales en Ámsterdam. Como punto flojo, en mi opinión, Johan se centra demasiado en su inquebrantable historia de amor con el Ajax, o pierde cierto tiempo narrando su etapa en EEUU, y deja mucha pero que muuuucha tinta blaugrana por escribir de su etapa en el Barça;  pero ‘en un momento dado’ y ‘automáticamente’ (famosas coletillas de Johan) esta lectura resultará sumamente interesante a todos los aficionados al mundo del furbo, sientan los colores que sientan, una historia –la suya y un poquito la nuestra-interesante, narrada con las limitaciones lingüísticas que pueden ustedes imaginar pero muy amena en todo caso, una autobiografía bien estructurada en 14 puntos, como no podía ser de otra manera, que gana el interés del lector haciendo lo justito para que la disfrute. Sin duda uno de los grandes iconos de la historia de este maravilloso deporte. Sempre, Johan!