Páradais – Fernanda Melchor

 

“¿Así era como pensaba conquistarla? Ni aunque la pinche vieja le abriera la puerta en pelotas, como él fantaseaba, ni aunque ella misma le rogara que le metiera la ñonga, ni así sabría el muy pendejo por dónde empezar, no sólo porque era obvio que en su puta vida había tenido enfrente la raja viscosa de una mujer dispuesta, sino porque carecía de los huevos necesarios para acercarse a las hembras y domarlas, someterlas, abrirlas de piernas; huevos para tomar cartas en el asunto y no pasarse la vida entera nomás babeando y suspirando como lelo, como el chamaco cagón y puñetero que era. Polo le seguía la corriente, por eso asentía a todo lo que el marrano decía, por absurdo o descabellado que fuera; él qué chingados iba a saber de lo que el chamaco loco sería capaz de hacer con tal de enchufarse a la vieja. ¿Quién podía pensar que hablaba en serio?”

Franco Battiato (1945-2021)

 

Cerco un centro di gravità permanente

Che non mi faccia mai cambiare idea sulle cose sulla gente

Avrei bisogno di

Cerco un centro di gravità permanente

Che non mi faccia mai cambiare idea sulle cose sulla gente

Over and over again...

God Save the Queens of Europe

 

UEFA Women's Champions League - Final

Chelsea 0 - F.C. Barcelona 4

Chelsea: Berger; Carter, Bright, Eriksson, Charles; Leupolz (Reitan, 46’), Ingle, Ji So-yun (Cuthbert, 73’); Kirby, Harder y Kerr (England, 73’).

No utilizadas: Mušović; Blundell, England, Reiten, Fleming, Cuthbert, Spence, Andersson, Telford, Fox y Beever-Jones.

FC Barcelona: Paños; Torrejón (Melanie, 82’), Patri Guijarro, Mapi León, Leila Ouahabi (Crnogorcevic, 82’); Atiana, Hamraoui, Alexia Putellas (Vicky Losada, 71’); Graham Hansen (Mariona, 62’), Jenni Hermoso (Oshoala, 71’) y Lieke Martens.

Goles: 0-1, Leupolz, 1’; 0-2, Alexia, de penalti, 14’; 0-3, Aitana, 20’; Graham Hansen, 36’.

Árbitra: Riem Hussein (Alemania). Amonestó a Ingle (38’), del Chelsea y a Leila (70’), del Barcelona.

Estadio: Gamla Ullevi. Sin espectadores.

L de libro

 

Libre como el viento, yo soy libro.

No busques más, casi todo está en los libros. La posibilidad de vivir otras vidas ajenas a la que nos corresponde como ser único e indisoluble. La oportunidad de viajar hasta los confines más arcanos de nuestra imaginación, parajes remotos que ni siquiera salen en los mapas de navegación mental. Dentro de un libro, cualquiera de ellos, hay todo un mar de posibilidades por descubrir, (des)ahógate entre sus páginas.

Géneros hay muchos, a gusto del lector que –quizá en este mismo momento- consume su propio consomé de letras, y todos ellos añadirán un ingrediente secreto a tu particular receta, ellos te lo guisan y tú te lo comes. Líricos poéticos, dramáticos teatrales o rapsodas narrativos, páginas nutritivas que alimentan tu cerebro.

Personas que escriben con la televisión apagada, mujeres y hombres… y viceversa. Gentes que crean mundos que hasta hace poco no existían, artesanos de la palabra. Creadores de universos propios o relatores de biografías de otros, todos ellos sumergidos en la profundidad del relato por contar, por descontado rebosantes de ilusión. La dedicatoria siempre tendrá un hueco para ti, desconocido lector, aunque tu nombre no aparezca en letra impresa.

El formato de siempre es el papel, olores, texturas, encuadernaciones, portadas y contraportadas. Mientras que desde hoy mismo, y hasta que el futuro invente otro soporte que todavía pese menos, la cosa se comparte con lo digital. Bibliotecas enteras encerradas en un pequeño juguete, lucecitas de colores y algo de comer con la mano libre, botones táctiles y marcadores automáticos. Tiempos antiguos, tiempos modernos. Lectores voraces rebuscando un rayo sin cesar en el gran vertedero de la literatura de ayer, de hoy, a la espera de colocar un legajo en particular en su biblioteca para siempre.  Librerías de proximidad y bibliotecas municipales, seguro que tienes una cerca de casa. Los malos te quieren tonto,  rebélate contra ello, cierra todas esas puertas exteriores que tanto contaminan, abre un libro… y vuela.

Texto publicado en La Charca Literaria - AQUÍ

De sobte pensa en mi – Jordi Dausà i Mascort

 

     “En definitiva, ningú que visqui a despoblat pot dir que la pluja li agrada. A la muntanya hi ha coses a fer, i si l’aigua és massa abundant, sempre en passa alguna. En el fons, la pluja només la gaudeixen les persones que s’acotxen amb mantes, gats, i beuen infusions calentes mentre miren sèries a la tele. Aquest elogi de la pluja fins fa quatre dies només era una excentricitat de marqueses que es medicaven amb mercuri i que s’allitaven satisfetes d’imaginar-se els rodamóns passant fred a la intempèrie.”
     A l’època del fred, si no plou hi ha boira. Aquesta puja a poc a poc des de la costa, acaronant les muntanyes. És una massa grisa o blanca amb un contorn exacte. Té un aire tan espectral que la gent dels verals li’n diu, amb una engruna de basarda, la Processó Blanca. Quan aquest monstre pastós s’enfila per les muntanyes, és impossible veure res dos metres més enllà del nas.”

Buffalo Soldiers – Robert O’Connor

 

“El pronóstico del tiempo mental sigue parcialmente nublado, con posibilidad de fuertes tormentas. El índice relativo de paranoia está muy alto y prosigue su tendencia alcista. Lo malo de mezclar caballo y cocaína es que pegarle a las dos cosas a veces te provoca nubarrones en el cerebro.”

OuLiPo para quitar el hipo

 

     “Matar a alguien no es nada del otro mundo. Basta con observar, vigilar, reflexionar mucho y, llegado el momento, vaciarse. Eso es. Vaciarse. Apañárselas para que el universo se contraiga hasta condensarse en el cañón de un fusil o en la punta de un cuchillo. Eso es todo. No hacerse preguntas, no dejarse llevar por la furia, seguir el protocolo, actuar metódicamente. Blake sabe cómo hacerlo, y lo sabe desde hace tanto que ya ni sabe cuándo empezó a saberlo. El resto cae por su propio peso.
     Blake hace de la muerte de los demás su vida. Que nadie le venga con lecciones de moral. A la ética responde con estadísticas. Porque a Blake que lo perdonen, pero cuando un ministro de Sanidad recorta los presupuestos, cuando suprime un escáner aquí, un médico allá y un servicio de reanimación acullá, ya se imagina que está acortando considerablemente la vida de miles de desconocidos. Responsable, no culpable, dicen. Blake es justo lo contrario. Y, de todos modos, no tiene por qué justificarse, le trae sin cuidado.”

La anomalía

Hervé Le Tellier

La meitat evanescent – Brit Bennett

 

“La tardor de 1978 una noia fosca va anar a parar a Los Angeles provinent d’un poble que no sortia als mapes.
     Hi va arribar amb un autobús Greyhound des d’aquell lloc que no figurava als mapes, les dues maletes trontollant al portaequipatges. Una noia d’enlloc i del no-res, i, si haguéssim preguntat a qualsevol dels altres passatgers, no li haurien vist cap cosa interessant, excepte, que era molt…, bé, molt negra. A part d’això, callada. Fullejava una novel·la de detectius gastada que el nòvio de la seva mare li havia regalat pels disset anys que es llegia per segona vegada per trobar-hi totes les claus que li havien passat per alt. A les àrees de descans, es posava aquest llibre sota el braç i caminava lentament en cercles per estirar les cames. Moguda. Al conductor de l’autobús li feia pensar en un guepard que volta per una gàbia. No l’hauria sorprés gens ni mica saber que era corredora –aquell cos esvelt, com el d’un noi, aquelles cames llargues-. L’home fumava el cigarret i l’observava rodejar l’autobús, volta rere volta. Quina llàstima, aquelles cames amb aquella cara. Aquella pell. Déu meu, no havia vist mai una dona tan negra.”

Al abrigo de la noche

 

“Le entró frío. Las estrellas se esparcían por el cielo. Parecía que descendiesen y amenazasen con aplastarlo. Algo brillante atravesó la noche y creyó que alguien le había disparado hasta que se dio cuenta de que había sido una estrella fugaz. En casa las colinas bloqueaban tanto el cielo que jamás había visto una. Contempló la vasta noche de la pradera hasta que se quedó dormido.”

“Nos quedamos sentados hasta que el crepúsculo encaneció la atmósfera. La noche nos envolvió. Éramos como un par de caracolas alejadas de la playa. Si te llevabas una cualquiera al oído, oías Kentucky en la distancia, pero si escuchabas las dos a la vez, te situabas de plano en mitad del bosque.”

Lejos del bosque

Chris Offutt

Arcadi Oliveres (1945-2021)