Bass o Vens?

A la chica del bajo, Tina Weymouth, la parieron el 22/11/1950 en Coronado – California - USA… o lo que es lo mismo, ayer cumplió 68. Sus 4 cuerdas sonaron con Talking Heads & Tom Tom Club…

*Ahora vas y me cuentas lo que es tocar el bajo en plan posteridad, Gilipollas. (para una pavo que el otro día disertaba en un bar-mental sobre los mejores bajos de la Historia del Wakenguouw… ).-

Deja de llover

sale la luna

salgo yo también.

Psycho Killer

Talking Heads

Tierno bárbaro – Bohumil Hrabal

“Del mismo modo, cuando escribía no lo hacía de cualquier manera. Primero producía el escrito en el diario, luego se retiraba, preferiblemente a una taberna, cuando pedía una cerveza le añadía todavía una absenta, y si la carta debía ser inusitadamente significativa, se tomaba una absenta más. Cuando luego comprobaba que estaba en estado de gracia, empezaba a escribir, y la cosa volaba, su escritura recordaba a un grifo abierto. Cuando acababa de escribir, se encendía ceremoniosamente un cigarrillo, deliberaba y evaluaba qué efecto tendría la carta, si sentía que la carta despertaría indignación, se tomaba otra absenta para tener fuerza para pegar el sobre y tirarlo al buzón de correos. Siempre repiqueteaba el buzón y aún palpaba con el dedo por si se podía sacar la carta.”

Moanin’ – Art Blakey & The Jazz Messengers

Drums: Art Blakey

Trumpet: Lee Morgan

Tenor Sax: Benny Golson

Piano: Bobby Timmons

Bass: Jymie Merritt

*Gracias infinitas a Diego A. Manrique por el descubrimiento.-

Oso – Marian Engel

“En la ciudad, la mañana solo puede soportarse. Ya no hay amanecer, ni tampoco verdadera oscuridad. Lo único que queda, después de llover o de que hayan regado la calle, es el chirrido de las llantas en el asfalto mojado. Aquí, en cambio, Lou volvió a despertarse temblando y alzó la nariz como un animal. La luz del dormitorio era de un blanco extraordinario. Se levantó de la señorial cama del coronel y fue hasta la ventana. El mundo estaba cubierto de una tardía nieve primaveral.

     Era esa nieve blanda y espesa que entusiasma a menos que se esté conduciendo o agonizando, copos acumulados que ahora ya caían, como orugas, de las verdes ramas. Volvió a olfatear. La nieve tiene su propio aroma frío. Se calzó las botas y salió a orinar sobre la tierra nevada, preguntándose cuánto tiempo había pasado desde la última vez que tiñó la nieve de amarillo. No había señales del oso. Se habría metido en su establo para volver a hibernar.”

Manifiesto (global... de globo particular)

Violeta está en Chile, matarile, ayer destrozamos el récord del pluviómetro diluviano (ya te contaré/ya me contarás). Yo de viernes, me he encontrado a Sue que sigue con el tema de la Librería –así proyectado en mayúsculas- Endavant!, el Nando me invita a un concert de MC5 en la Sala Apolo… buaaaah, gran punto de converse en el wasap, Kiko Amat bambas mediante… mediana, lata, quinto estrella, quinto voldàn, total que moraete controlao del 15 en día 16/11/2018 (creo)… pero no voy, nen; fiestas del barrio además.

Zafarranxo, lavada, el curro, la mama… ahora, tengo un momentico para mí.

Va para tí, claro.-

Imagen: Tanaka Tatsuya

Irlanda – Espido Freire

     “De pronto el tiempo hace tonterías, se empeña en correr o en detenerse. Hubo una época en la que yo tenía una confianza ciega en el reloj. Las horas transcurrían a su debido tiempo, más veloces en mi casa, más lentamente cuando me encontraba en el colegio, pero era un caer de arena incesante, que me hacía crecer y se medía con las dos agujillas.

     El tiempo comenzó a defraudarme cuando los minutos de bienvenidas y besos con mis primos se hicieron eternos, cuando el lento mirar de reojo de Irlanda pareció inmovilizarse en el aire, o cuando mis manos, que nunca habían sido torpes, no encontraron las de Roberto. Sospeché entonces que el tiempo, como las agujas del reloj, camina en círculos, y que el mío tendría que girar una y otra vez, como una historia que siempre se repite, en torno a aquella casa y a sus campos verdeantes.”

Todo lo que se llevó el diablo – Javier Pérez Andújar

     “Una de las dos fondas de aquel pueblo estaba en la plaza del ayuntamiento. En su habitación, Velasco Flaínez se miraba en el espejo y elucubraba con las posibilidades que tenía su bozo de convertirse pronto en un bigote. Acarició aquella pelusa con los dedos y la dejó repartida sobre la boca como los frenazos de un neumático. Por la ventana entraron las voces de un arriero que llamaba hija de perra a su mula. Se sonrió el chico y se quitó la camisa, se afeitó con mucha pausa la pelusa, y se lavó los brazos, el pecho, el cuello y la cara con el agua de la jofaina. Se puso una camisa de lino limpia que traía en el zurrón. Extendió el cuello de la camisa por encima de las solapas de la chaqueta y volvió a contemplarse seriamente en el espejo. Cuidadosamente, se peinó y estiró su mechón negro hacia atrás para dejar la frente despejada. Los peldaños de madera crujían a casa paso que daba, y así pareció que bajaba la escalera quebrando huesos. Tenía la fonda un despacho de vino y unas mesas para comer. En la pared del mostrador, la República mostraba un pecho al aire en una lámina. El chico se sirvió dos dedos de tinto, alzó el vaso a la salud del retrato, se lo bebió de un trago, y salió a la calle con las manos cogidas a la espalda. Andando muy despacio se esfumó entre las casas y callejuelas del pueblo.”

Lo que el Kubrick nos dejó

Impresionante exposición dedicada a uno de los grandes directores de la Historia del Cine en el siempre incomparable marco del CCCB -personalmente lo colocaría en el Top 10, subiendo o bajando de posición dependiendo de la peli que analizáramos- y aquí servidor ha visto 12 de las 16 que filmó si no me fallan las cuentas. Sí, la gente tiene sus preferidas y tal pero seguro que todo el mundo coincide en que el tío era un puto genio (algo que confirmé ayer tras observar de primera mano toda su obsesiva metodología de trabajo, una de las cosas que más me han gustado de la expo…).

Nunca 4 € fueron mejor invertidos, no se la pierdan, tienen tiempo hasta el 31/03/2019. Acción!

Para + Info: AQUÍ 

El triunfo – Francisco Casavella

     “El automóvil se detiene con un sonido chirriante de neumáticos que estremece las paredes del aparcamiento. Dentro, ninguno de los tres hombres se mira. El más delgado –muy moreno, nariz ancha y labios gruesos– frota, no sin contenida brusquedad, una mano sudorosa contra la pernera del pantalón apolillado. Crujido de acero y mecánica anticuada al abrir una de las puertas. Los tres hombres salen despacio.

     El guarda les observa de lejos con el borroso cansancio del que se dispone a finalizar en breve un turno de noche: una mirada temerosa duda en un rostro difuminado por su propia estupidez. Hace unos segundos, al ver llegar el automóvil, ha bajado el volumen de una radio y se ha puesto en pie. Ahora, en todo el aparcamiento no se oye otro sonido que el rumor de una musiquilla indescifrable y las pesadas botas de los tres hombres caminando hacia la calle.

      La cara del más delgado no puede evitar un mohín. El hombre más delgado ha ido ganando con el tiempo fama de no alterarse por nada; ese gesto en su cara es un acto inusual. Se detiene: los otros no se dan cuenta y siguen caminando.

     Ha visto algo tras los turbios cristales de los coches aparcados en columna; o quizá ha percibido el repentino temblor de una sombra en la pared. Saca el revólver de su funda. Con un movimiento profesional, echa hacia atrás el percutor y siente el chasquido de un resorte enganchando la cola de la pieza. Asocia involuntariamente este último sonido con el anterior de la puerta del coche al cerrarse. Aprieta la empuñadura de la pistola con las dos manos. Cuando oye el primer grito, abre las piernas, levanta los brazos hasta situarlos paralelos al suelo y apunta.

     El muchacho ha salido como un loco del lugar previsto por el hombre más delgado. El muchacho salta y dispara y grita como si jugase, sin embargo nadie ha pensado ni por un instante en juegos. El hombre más delgado ve cómo uno de sus acompañantes cae al suelo, de espaldas. El hombre más delgado ve cómo el muchacho da una voltereta en el suelo y sigue disparando. Su otro acompañante, de rodillas, vacía el cargador contra el muchacho y se desploma.

     El hombre más delgado ve cómo el muchacho camina a gatas, renqueando: de una pierna surge un chorro de sangre que, en ese momento, no es más que una línea negra contra la luz lechosa de mil amaneceres. Una imagen del pasado le espanta. Dispara. El muchacho, impulsado por una fuerza remota, se pone en pie y dispara. Enseguida vuelve a caer. Su pistola se desliza por el suelo aceitoso del aparcamiento y rebota contra la rueda de un coche. El muchacho ya no se mueve... Humo y un olor picante a pólvora llenan el aire.”

El Clásico - 2018

TER STEGEN: Bien con los pies, la banda del Florencio tampoco le dio mucha faena esta vez, en el gol de Marcelo poca cosa más se pudo hacer…

SERGI ROBERTO: T’estimo, nen, avui t’has marcat un partit Històric, tant jugant al lateral dret com a la mitja punta. Inoblidable.

PIQUÉ: Imperial en la salida del balón, pero sigue sufriendo en las jugadas de ataque laterales. Cuestión de hablar con el otro central para corregirlo, ¿no?

LENGLET: Serio, frialdad contenida. Si acaba entendiendo lo que significa vestir esta camiseta le auguro un futuro de campanillas. Ni los 90 y pico mil que llenaban el Camp Nou ni los que lo vimos por la tele echamos de menos a Umtiti.

JORDI ALBA: Primera parte para enmarcar, segunda parte para guardar en la retina. Dedícate a disfrutar de los días de fiesta con tu familia y que le den por el culete al seleccionador del país vecino.

RAKITIC: Imprescindible y no gasto más adjetivos. Profesional se escribe con ‘P’… de pelotero. Impagable.

SERGIO BUSQUETS: Si no está el tal Leo Messi… Capitán de Badía del Vallés, el Mestre Pep Guardiola lo sacó de los campos de tierra y barro para hacerlo inmortal. Buaaahhh, ni lo hubo, ni lo hay ni habrá otro igual. Grande, Busi.

ARTHUR: Xavi reencarnao en blaugrana. Este chaval marcará una época en Can Barça, y si no me creen… tiempo al tiempo. Una gozada.

COUTINHO: La marca del zorro brasileño, calidad a raudales pero la competencia le puede acabar pasando factura. Dembélé me mola más, y si te gusta el furbo de verdad la cosa va de… o uno u otro (sistemas de contención o estrategias de ataque). Compitan y gánense el puesto haciéndonos gozarla, oiga!

LUIS SUÁREZ: Killer de otros tiempos, los míos, siempre que hablo con gente joven de la posición de delantero centro lo pongo como ejemplo… el Uruguasho, no nos engañemos, lo más redondo que ha visto es un melón, pero le pone la puta alma en partirlo, en cualquier partido Grande, por la mitad. El Hat-Trick sin el coleguita Messi para la posteridad. Enorme, Luís.

RAFINHA: Aquí siempre hemos sido muy críticos con él, pero en esta semana tan complicada: gran partido ante el Inter en Xempions y una muy buena primera parte hoy lo redimen, actitud rumbera desde la suplencia: correcto, suficiente, todavía estás a tiempo...

Tambien jugaron…

SEMEDO: Cada día me convence más este chaval, cambio acertado del Txingurri Valverde (sale Coutinho y entra él en el lateral  pasando Sergi Roberto a la punta de lanza –doble lateral-doble volante derecho-… pues eso, hombre, pues eso.

DEMBÉLÉ: El mosquito jovencito picando a la contra cuando el partido empezaba a romperse por la costura del centro del campo… y lo hizo de fábula. Gran jugador, necesita sentirse querido, pero ganándose a la afición, porque desparpajo le sobra. Mejor que Neymar, si le dan tiempo, miren lo que les digo…

ARTURO VIDAL: Con la cresta, Cabrón, redondeó la manita. Buena pieza, de carrera y experiencia contrastada, ideal para agregarle músculo a partidos complicados donde hay que meter la pierna en los últimos 15 minutos. Punki.

Aquesta nit sommiarem una horeta més. Bona Nit.-

5-1

(Coutinho, Luis Súarez -3-. Arturo Vidal)