Judici a la Democràcia – Part 2

Títol: 2.286.217

Vinyeta: Jordi Calvís

Els sorolls de la nit - Anna Dodas (1962-1986)

Els sorolls de la nit

o silencis

les altes hores passen

res més que el silenci i un foc

sota cendres llunyanes

el matí serà rosa

ara és blanc i cansat

sota silencis de palla.

Tu fores silenci i ara ets

espina.

Judici a la Democràcia – Part 1

De lo que he podido ver, excelente puesta de largo de todo el equipo de abogados defensores que personalmente resumiría en las excelsas intervenciones de Benet Salellas en representación de Jordi Cuixart y de Andreu Van den Eynde, abogado de Oriol Junqueras y Raül Romeva. Como por lo visto, en España no va a ser visto (valga la redundancia, aunque no me extraña en absoluto, las teles de los peleles, ¿cómo están ustedes informados? bieeeen…) recomiendo rescaten íntegramente estos momentazos en concreto, ya sea vía redes sociales, youtube, webs afines a la democracia, la libertad de expresión o similares.
A los observadores internacionales igual no les dejan entrar, pero estoy convencido de que ya han tomado buena nota de lo acontecido en el primer día y de que la verdad se observará con lupa en cualquier rincón del globo mínimamente justo e interesado en este ignominioso proceso judicial… aunque los trifachitos igual les cuenten otro cuento, esto va también un poco con ustedes, créanme.

El partido será largo, no me cabe duda, pero siempre es importante empezar marcando en campo contrario. La inocencia de los acusados solo tiene un veredicto posible: la absolución. Decidir no es un delito. El juicio sobre aquellos días previos y posteriores al histórico 1-O (2017) ya lo vamos ganando 0-1 (hoy ya en 2019). Seguimos…

¿Por qué eres tan jodidamente British, nen? (me preguntaron ayer)

Photo: Don McPhee

Localización: Homewood, Derbyshire

Año: 1973

Paseos con mi madre – Javier Pérez Andújar

“Se puede ser escritor de Barcelona de muchas maneras. Con la nariz de boxeador que nunca ha hecho tongo, como Marsé, con su novelística compleja porque enfrenta todo el rato una verdad privada a la verdad del mundo. Con el bigote blanco de Eduardo Mendoza, de escritor viajado y que le da esa elegancia del hombre de mundo que no se mancha de geografía cuando sale a ver las cosas; de escritor que va de un lado a otro porque ha descubierto que la distancia es la más alta forma de amabilidad. Con el periódico y el carnet del partido doblados bajo la máquina de escribir, como Manuel Vázquez Montalbán. Con la cazadora vaquera de Carlos Zanón, con la que escribe su novelas duras, de callejón espectral, de una Barcelona extracomunitaria y de mejillones hervidos en las presentaciones de la librería Negra y Criminal. Con la elegancia de sastrería decente, con la elegancia rabiosamente viva, nocturnamente viva en una eterna noche americana, que es la de Francisco Casavella. Será su Barcelona americana, la de las malas calles, la de los gitanos rumberos de la calle de la Cera y del parking de la calle Aurora en el barrio chino, la de las noches watusis, la de los especuladores municipales, esa será la única en que crea, la que voy a ir buscando cada vez que cruce el río. Llevaré entonces el Triunfo de Casavella metido en el bolsillo de una trenca muy buena, que salió de un camión que nunca llegará al Corte Inglés. Me la regalará mi familia en mi veinticinco cumpleaños (habían cogido entonces la manía de comprar esas cosas en los pisos de La Mina).”

Només nit – John Williams

“Aleshores, mentre caminava pel carrer desbordant aquell profund vespre d’estiu, li va venir aquella solitud tan singular que només se sent en la impersonalitat monstruosa d’una multitud, aquella sensació incomparable de solitud pura que mai no es coneix en unes altres circumstàncies. La figura solitària en una monòtona extensió de desert no està tan sola com el que està perdut en la infinitat d’una ciutat plena de gent. El que està sol al desert és sempre conscient de la seva significació, per petita que sigui, i la seva relació amb l’espai que pot veure. Però el solitari en-mig d’un eixam nombrosíssim perd la consciència de si mateix com a individu. Els centenars de cossos desconeguts que el pressionen sense saber-ho, els centenars d’ulls estranys que el miren a la cara sense expressió ni reconeixement, les veus que parlen per damunt d’ell i al voltant seu, però mai amb ell… és aquí on rau l’autèntica solitud. D’aquestes coses era vagament conscient mentra anava rodant i es deixava portar.”

Nota: Aquesta es la primera novel.la de l’autor (“Nothing But the Night, 1948) de les sis que va escriure a la seva curta però molt prolífica trayectòria: també he llegit d’ell la meravellosa “Stoner”. No puc fer altra cosa que recomenar-ho.-

Edicions 62 – Traducció Anna Llisterri – 141 pàgines.

Cuna de Caín – Bunbury

Bajo siete capas de piel

No quise ser como él

Y evité lo que aprendí

Dejé atrás mi hogar, no quise volver

Tantas cosas ciertas que se dicen

Por la razón equivocada

Gritándote a la cara

Y ya no hay vuelta atrás

Quedamos en tablas

Cuna de Caín y guerra civil entre hermanos

De la mano nos hacemos daño

Siempre que nos encontramos

El exilio es mejor que nuestra prisión

De mediocridad y vulgaridad,

Envidias e ingratos juegos de villanos

La memoria guarda la luz

De lo que no existe ya

El encanto del rival

Que ya dejó de ser

Verdadera amenaza

Los clichés de la paranoia

De quien en todo quiere ver

Enemigos que vencer

Y ya no se hable más

Ya no me interesa

Cuna de Caín y guerra civil entre hermanos

De la mano nos hacemos daño

Siempre que nos encontramos

El exilio es mejor que nuestra prisión

De mediocridad y vulgaridad,

Envidias e ingratos juegos de villanos

Cuna de Caín y guerra civil entre hermanos

De la mano nos hacemos daño

Siempre que nos encontramos

El exilio es mejor que nuestra prisión

de mediocridad y vulgaridad,

envidias e ingratos juegos de villanos.

*Allá estábamos aquel puto día de invierno (5/12/2017)… y volveremos.

Si nos quitan el vídeo siempre lo podremos encontrar AQUÍ

Canteu, esperits, canteu – Jesmyn Ward

“Viure al camp m’ha ensenyat unes quantes coses. M’ha ensenyat que després del primer esclat ple de vida, el temps ho consumeix tot: rovella la maquinària, fa envellir els animals fins que els cauen el pèl i les plomes i panseix les plantes. Un cop a l’any, si fa no fa, ho veig en el Pa; veig com els anys el fan més prim; els tendons li sobresurten, més durs i rígids, cada any. Els seus pòmuls indis, durs. Però des de que la Ma va caure malalta, he après que el dolor també pot fer-ho, això. Pot consumir una persona fins que només és pell i ossos i una capa prima de sang. Que pot menjar-se’t les entranyes i inflar-te parts del cos de forma desmesurada: els peus de la Ma semblen globus d’aigua a punt d’esclatar.”

“La frase no em para de donar voltes al cap com un ratpenat que bat les ales i topa als racons d’unes golfes.”

Nota: Jesmyn Ward (1977) es l’única dona que ha guanyat el prestigiós premi literari National Book Award, i no només això sino que és la primera escriptora que ha rebut el guardó en dues ocasions (la segona amb aquesta molt recomenable novel·la). Ja hi ha que la compara amb William Faulkner, paraules majors… Missisipí a flor de pell. Chapeau!

Molt bona la traducció al català de Josefina Caball per a Edicions del Periscopi, també publicada en castellà per Sexto Piso amb el títol de “La canción de los vivos y los muertos” (no confondre, tot i que la temàtica és curiosament molt similar, amb “Los vivos y los muertos” – Joy Williams que també podreu trobar en aquest bloc AQUI).-

De haberlo sabido - Quique González & Rebeca Jiménez

Ni pimpinela ni hostias… ¡otra estrellita!

Ordesa – Manuel Vilas

     “Me desperté de golpe, salía de un sueño muy pesado. Había tomado ansiolíticos para dormir. En su día llegué a tomarlos en cantidades alarmantes, y los mezclaba con alcohol. Fue en el año 2006 la primera vez que me dio por mezclarlos de una manera agresiva con el alcohol. Hubo una crisis matrimonial de por medio, porque yo tenía una amante. No era una amante cualquiera, era especial, o así lo viví yo entonces; tal vez fue algo que solo me ocurrió a mí, pues en el amor no basta con la confesión de parte, habría que encuestar a la otra persona. Las ganas de vivir siempre son confusas: comienzan con un estallido de alegría y acaban en un espectáculo de vulgaridad. Somos vulgares, y quién no reconozca su vulgaridad es aún más vulgar. El reconocimiento de la vulgaridad es el primer gesto de emancipación hacia lo extraordinario. Todas mis crisis matrimoniales, desde entonces, combinaron el alcohol y los ansiolíticos. Cuando los efectos del alcohol te abandonan, entras en estado de pánico; entonces te tomas una buena ración de ansiolíticos.

     En el fondo, el único gran enemigo del capitalismo, son las drogas.”