Feliz final - Isaac Rosa

"Es la historia de un amor como no hay otro igual…"

· Ya saben, esa canción que han cantado miles de artistas pero cuya letra original pertenece a Carlos Eleta Almarán (Dartañán para los amigos.)

Es “Feliz final” una obra descomunal, portentosa, que además ha sido parida con una estructura extraordinaria… y no derrocharé más adjetivos. Uno de esos libros en los que resulta imposible rescatar un solo fragmento -con lo aficionado que es un servidor a escoger un breve pasaje de cada lectura que pasa a engrosar su currículum lector- prueben a abrirlo por cualquiera de sus páginas y ya me contarán. Intenten no leer nada al respecto, me consta que resulta difícil, tiren la puta faja de presentación a la basura, ni se les ocurra husmear la sinopsis. Estamos ante una novela que, sin duda, marcará el futuro de su autor (también me gustaron “El vano ayer” y “La habitación oscura” aunque lógicamente a otro nivel) y engrosará la lista de libros inolvidables de la literatura española, tiempo al tiempo. Aunque el placer de la lectura sea un ejercicio singular, básicamente individual, onanista si me apuran, es “Feliz final” una novela que deberían leer ambos miembros de una pareja X… y después charlar eternamente sobre ella. Es “Feliz final” una lectura cinco estrellas… y me apetecía mucho intentar hacer una reseña sobre ella, pero lo voy a dejar aquí. Muy pero que muy recomendable, atrévanse, no se arrepentirán. Palabra de Honor.-

Energía luminosa absorta

OBRA: “Tombeau Tokyo”

AUTOR: Nobuyoshi Araki

AÑO: 2016

Seven Maia

El sentido del humor, si no es negro… apaga la luz.-

Bonus Track: AQUÍ

Mac y su contratiempo – Enrique Vila-Matas

“Venimos al mundo para repetir lo que quienes nos antecedieron también repitieron. Ha habido avances técnicos, supuestamente importantes, pero en lo humano seguimos idénticos, con los mismos defectos y problemas. Imitamos sin saberlo, lo que han intentado hacer los que nos han precedido. Todo son intentos y muy pocas realizaciones que, además, cuando se dan, son siempre de segunda fila. Se habla de nuevas generaciones, cada diez o quince años, pero cuando uno analiza esas generaciones que a primera vista parecen distintas sólo ve que repiten que es urgente y necesario suprimir a la precedente y, por si acaso, también a la que precedió a la precedente y que en su momento trató de borrar a la que le precedía. Es extraño, ninguna generación quiere colocarse en los márgenes del Gran Camino, sino en el centro que ocupa la anterior. Deben de pensar que afuera no hay nada, y pensar esto los lleva a la larga a imitar y a repetir la aventura de aquellos a los que empezaron despreciando. Y así siempre, no hay una sola generación que se haya situado en el margen, que haya dicho, casi en bloque: esto no va con nosotros, ahí os quedáis. Llegan los jóvenes para luego, de la noche a la mañana, desaparecer sigilosamente, ya viejos. Al huir del mundo, se hunden, y hunden sus propios recuerdos, y mueren, o se mueren y hunden sus recuerdos, ya muertos desde que nacieron. En esto no hay excepción a la regla, en esto todos se imitan. Como dice un epitafio en una tumba del cementerio de Cornualles, en Inglaterra: <<¿Hemos de morir todos? / Todos hemos de morir. / Todos hemos de morir de. / De morir hemos todos>>.”

Alcaldías Catalunya

Una para los peperos (Pontons no ens toquis els collons), Cero Patatero para los naranjitos del Ibex 35 (por el culo os la hinco con gran satisfacción), los de la ultraderecha Box (esos que parecen arrasar en el país vecino tampoco aparecen por ningún lado…) Hágase la voluntad del pueblo, pues. Visca Catalunya Lliure!!!

El precio de la etiqueta…

también hay que reciclarlo, nen…

Dejé la estepa cansado y aturdido; pasto de la ansiedad no hay otros mundos pero si hay otros ojos, aguas tranquilas, en las que fondear. Mar antiguo, madre salvaje, de abrigo incierto que acuna el olivar. Muge mi alma, confusa y triste; ojos azules en los que naufragar. Te he echado tanto de menos patria pequeña y fugaz; que al llegar cruel del norte el huracán no se apague en tu puerto el hogar. Mar antiguo, madre salvaje, en tus orillas de rodillas rezaré. Tierra absurda que me hizo absurdo, nostalgia de un futuro azul en el que anclar. Triste y cansado, con los viejos amigos el vino y el cantar; mientras quede un olivo en el olivar y una vela latina en el mar. Viejos dioses olvidados mantenednos libres de todo mal. Mar antiguo, dios salvaje de la encina y del gris olivar.

Judici a la Democràcia – Part 3

Vist per sentència
(Ho tornarem a fer... tantes vegades com calgui !!!)

Chicho Ibáñez Serrador (1935-2019)

· ¿Quién puede matar a un niño? (1976) – Una de mis pelis de culto, sin duda. La que me hizo aficionarme al género de terror hace muchos, muchos años, cuando la descubrí siendo un niño de pantalón corto e imaginación larga… DEP.-

¿Involución o Evolución?

The Leftovers – Tom Perrotta

     “De fet va anar bé. Estava organitzat de manera que els nens feien cua a la dreta, parlaven amb el Pare Noel al mig, i sortien per l’esquerra. La Nora s’hi va acostar des del punt de sortida, caminant enèrgicament, com una compradora qualsevol de camí a Nordstrom. Només va passar un nen, un nen baixet i rabassut que parlava, emocionat, amb el seu pare que duia una barbeta de cabra. Cap dels dos parava atenció en ella. Darrera seu, sobre l’escenari provisional, un nen asiàtic vestit de negre donava la mà al Pare Noel.

     La part més difícil va arribar quan va fer la volta a l’arbre –hi havia una maqueta gegant amb un tren que corría frenèticament en cercles al voltant del tronc- i es va dirigir cap a l’altra costat, caminant a poc a poc al llarg de tota la cua, com un general passant revista a la tropa. La primera cosa que va observar va ser que els ànims estaven baixos. Era tard; la majoria de criatures semblaven atordides, a punt d’ensorrar-se. Alguns nadons ploraven o es retorçaven a coll dels pares, i alguns nens més grans semblaven a punt de sortir corrent cap a l’aparcament. La majoria de pares estaven desanimats, amb les bafarades de còmic invisibles sobre el cap plenes de pensaments com ara: Para de gemegar… Gairabé ja hi som… Havíem vingut a divertir-nos… Ho faràs tant si vols com si no… La Nora recordava aquella sensació, tenia fotos que ho demostraven: els seus fills, desolats, asseguts amb els ulls plorosos a la falda d’un Pare Noel derrotat.”