viernes, 19 de mayo de 2017

Gang-Bang


Enrique Bunbury & Nacho Vegas… and Co.
El Tiempo de las cerezas
30 de noviembre de 2006
Gran Teatre del Liceu
Barcelona

domingo, 7 de mayo de 2017

Germà de gel – Alicia Kopf


ICEBLINK

“Iceblink és una llum blanca que apareix prop de l’horitzó, sobretot a la part inferior dels núvols baixos, resultant de la reflexió de la llum en un camp de gel situat immediatament a sota. Aquest efecte lumínic va ser apreciar tant pels inuits com pels exploradors que buscaven el pas del Nord-oest per orientarlos i navegar de manera segura.

Preguntant-me per quin és el viatge, o la intriga que regeix aquesta narració, intueixo que hi ha alguna cosa a descubrir, i fins que no ho faci no podré tancar-la. Hi ha d’haver una conquesta. De moment el territorio no m’és visible. Si ho fos, no escriuria. No és un viatge banal, ni més segur que el dels exploradors: sento que m’hi jugo la vida. Les trames i els personatges prefabricats dels escriptors se’m fan estranys de la mateixa manera que m’és imposible saber el passat i el futur de les persones amb qui ens creuem. Vénen a nosaltres i se’n van, sense que sovint entenguem el significat de la seva arribada i del seu comiat. Ells porten a dins les seves trames, i sovint no ens fan partícips de les figures que estan creant. Les accions dels altres, i de vegades les nostres mateixes, ens són un misteri. Les narracions en tercera persona són tanques de seguretat. Els narradors omniscients, pura arrogància. Potser penso això perquè no sóc escriptora, només una exploradora de les meves possibilitats textuals, que són limitades. La narració com a lloc on construir ficcionalment la memòria, que és construida, parcial, voluble, i que serà reinventada de nou en el text i per això sempre és destruïda de nou en el text. Aquella destral amb què trencar el mar gelat que ens habita.
     Symsonia.”

miércoles, 26 de abril de 2017

Tuyo es el mañana - Pablo Martín Sánchez


“Hoy vas a nacer. No deberías, pero lo vas a hacer. No deberías porque el infierno está ahí afuera. Hay manifestaciones día sí y día también. La gente habla de elecciones. De atentados. De amnistías. Y estás tan bien en tu cueva. Tan calentito. Tan ingrávido. No tienes que respirar, ni que comer, ni que llorar. ¿Para qué, si no te oyen? Patalear, eso sí. Dar manotazos. Como un púgil o un karateka. Demostrar que estás preparado para enfrentarte a la vida. A un medio hostil. La vida te da mucho, dice la gente. Pero lo primero que te da son dos cachetes en el trasero. Como esos que suenan en la habitación de al lado, seguidos de un llanto desgarrador. Las paredes abdominales amortiguan los sonidos, pero no pueden impedir que te sobresaltes al escuchar el rugido de una moto, el gimoteo de un claxon, el tañido de una campana. Tu ritmo cardíaco se acelera. Te atragantas con el líquido amniótico. Tienes un ataque de hipo. La frecuencia de las contracciones indica que se acerca el momento de asomar la cabeza al mundo. Un mundo en el que hoy van a ocurrir muchas cosas. Cosas buenas y cosas malas. En el Congo van a matar al presidente Marien Ngouabi. En Italia habrá huelga general. En España el Boletín Oficial del Estado va a anunciar un nuevo indulto. Pero la historia que marcará tu vida va a suceder mucho más cerca, a unos pocos kilómetros de distancia. Sucederá en Barcelona y habrá una niña y un perro, un hombre y una mujer, un viejo y un cuadro. Oyes las campanas de una iglesia cercana. Sientes una nueva contracción. Hoy vas a nacer. No deberías, pero lo vas a hacer.”

domingo, 23 de abril de 2017

Instrumental – James Rhodes


“Podéis darme todos los argumentos que queráis para demostrar que me equivoco; no me la podría sudar más. Os garantizo que, si hay algo que falla en tu relación, si no eres feliz y empiezas todas las frases con un “ojalá él-ella hiciera-dejase de hacer…”, estás jodido, esa relación no durará y serás desgraciado. Lo cual tampoco está mal para algunas personas, sobre todo para las que son como yo, porque a mí me encantaba sentirme desgraciado. Me daba energía, reafirmaba mi convicción de que el mundo era una mierda y de que conspiraba contra mí. Me permitía seguir tranquila y cómodamente en mi cueva de autocompasión.
Me deja a cuadros la cantidad de gente a la que le encanta ser desgraciada, no estar contenta con su cuerpo, su vida sexual, su trabajo, su carrera profesional, su familia, su casa, sus vacaciones, su peinado, yo qué sé. Toda nuestra identidad cultural se basa en no ser lo bastante buenos, en necesitar continuamente cosas que sean más brillantes, más rápidas, más pequeñas, más grandes, mejores. El sector publicitario gana una fortuna gracias a esto, las industrias farmacéuticas, del tabaco y del alcohol también hacen caja. Antes la gente era más feliz. Mucho, mucho más. En épocas de racionamiento, tremendas dificultades y guerra, la sociedad vivía una situación emocional mejor, estaba más unida y sus miembros más realizados que nosotros con nuestros iPhones de los cojones y nuestros paquetes de fibra óptica y banda ancha.
Y proyectamos todas esas expectativas en nuestras parejas. Cuando se termina la primera fase de compuestos químicos que te alteran el pensamiento (seis meses con suerte, normalmente unas semanas), los hombres desean mujeres más jóvenes, más prietas, más guarras, más guapas, más atractivas y más delgadas. Las mujeres desean mayor seguridad: hombres más ricos, más emotivos, más fuertes, empáticos, comunicativos y seguros de sí mismos. Es una mierda, pero esto forma parte de la base de nuestra sociedad.”

jueves, 13 de abril de 2017

Fill de presons – Adrià Puntí


Treu el paraigua, Mestre, i anem a fer una rua natzarena…

miércoles, 12 de abril de 2017

Holgar, dulce hogar – Sam Lipsyte


     “A nadie le gustan las historias, sobre todo las buenas.
     A nadie le gustan las historias, o sea, a menos que uno forme parte de ellas. ¿Estáis familiarizados con ese tic expectante que aparece en las caras de la gente cuando uno les cuenta una historia?
     ¿Cuándo salgo yo?, están pensando. ¿Cuándo llega mi parte?
     Tal vez no fue siempre así. Tal vez cuando los hombres de Cromagnon se sentaban alrededor de la fogata de cocinar y se aterraban los unos a los otros con historias sobre tigres dientes de sable, o incluso sobre abductores de seres humanos llenos de pústulas que rondaban por la oscuridad exterior, los oyentes tenían en mente lo contrario: por favor, por favor, por favor, panteón de deidades animistas locales, por favor no dejes que esa historia se acerque a mí.
     Pero ahora todo es muy distinto.
     Deben ser los videojuegos.”

martes, 4 de abril de 2017

Los mutilados – Hermann Ungar


     “Desde los veinte años, Franz Polzer era empleado de Banca. Todos los días, a las ocho menos cuarto de la mañana, salía hacia el despacho, nunca un minuto antes ni un minuto después. Cuando doblaba la esquina de su calle, el reloj de la torre daba tres campanadas.
     En todo el tiempo que llevaba trabajando, Franz Polzer nunca cambió de empleo ni de domicilio. Se instaló en aquella casa cuando dejó los estudios y empezó a trabajar. La dueña era viuda y tenía aproximadamente su misma edad. Cuando él alquiló la habitación, ella llevaba luto por su marido, que había muerto menos de un año antes.
     En sus muchos años de empleado, Franz Polzer nunca había estado en la calle a media mañana más que el domingo. Él no sabía lo que era la media mañana del día laborable, la hora en que las tiendas están abiertas y hay animación en la calle. Ni un solo día había faltado a su trabajo.
     Las calles que él recorría por las mañanas tenían el mismo aspecto todos los días. Los cierres de las tiendas estaban echados. Los dependientes estaban en la puerta, esperando al dueño. Franz Polzer se cruzaba con las mismas personas todos los días: colegiales, dependientas ajadas, hombres de cara hosca que iban rápidamente a la oficina. Él se mezclaba con ellos, los transeúntes de aquella hora del día, presuroso, indiferente e inadvertido, uno más.”

sábado, 1 de abril de 2017

El bar de las grandes esperanzas – J.R. Moehringer


“La de Gilgo no era la playa más bonita de Long Island, ni la más retirada, pero supuse que aquellos hombres no se planteaban siquiera ir a alguna otra –ni siquiera a una cercana en la que las mujeres hacían top-less- , porque Gilgo era la única playa de Long Island con licencia para vender bebidas alcohólicas. Licores fuertes ahí mismo a pie de arena.  El bar Gilgo no era más que un chamizo infecto de suelo grasiento, con una hilera interminable de botellas polvorientas, pero los hombres franquearon la puerta como quien entra en el Waldorf. Sentían un respeto profundo, sólido, por los bares, por todos los bares,  y por el decoro de los bares. Lo primero que hicieron fue invitar a una ronda a la casa: tres pescadores viejos y una mujer de piel curtida y labio leporino. A continuación pidieron una ronda para ellos. Con los primeros sorbos de cerveza fría y bloody mary, los hombres empezaron a comportarse de otra manera. Sus extremidades parecían más sueltas, y su risa más alegre. El chiringuito se tambaleaba con sus risotadas, y yo veía que sus resacas se alzaban de sus cuerpos como la niebla de la mañana se levanta del mar. Yo también me reía, aunque no entendiera el chiste. No importaba. Ellos tampoco lo entendían. El chiste era la vida.”

miércoles, 22 de marzo de 2017

Marley estaba muerto – Carlos Zanón


“La cirrosis ha hecho que mi bazo sea gigantesco. Un pulpo enorme sobre mis tripas. Un bicho silencioso, sordo y torpe pero también inmenso, colosal. Por eso mis plaquetas descienden en gran número en los análisis, diezmadas, desaparecidas en cuanto mi hígado desvía parte del torrente sanguíneo hacia mi bazo, aquella estepa sin horizonte conocido. Van hacia allí mis plaquetas y son secuestradas y nadie más las vuelve a ver con vida. Mi bazo es un cártel mexicano, un agujero negro, el silencio lunar. Esplenomegalia. Así se llama el tener excesivamente grande el bazo. También mi polla y mis huevos son grandes pero a eso se le llama bendición.”

sábado, 18 de marzo de 2017

Kassel no invita a la lógica – Enrique Vila-Matas

     “Ya era tarde, y todo empezaba a estar oscuro.
     Observé que por primera vez en toda mi vida no me parecía divertido sentirme dentro de la novela de otro, en este caso dentro de un libro de Robert Walser. Si bien era poético pensar que, tal como sucedía en El paseo, se había hecho tarde y todo se estaba volviendo oscuro, en cualquier caso parecía más oportuno que eso lo viviera quien lo había escrito, o sea Walser, y no yo. Y sin embargo era inquietante ver que me estaba ocurriendo exactamente lo mismo que le ocurría al feliz narrador de ese libro: oscurecía, y de pronto pensaba que era mejor dejar de pasear. Normalmente, yo estaba ya en casa cuando caía la negrura; de ahí que mi melancolía de ese día en Kassel se pareciera a la de Walser.”




Krustapunte: Desde luego este fragmento invitará a todos los admiradores de Walser, que son legión comandada por el propio Vila-Matas, a leer esta novela. Personalmente me ha gustado aunque no me ha maravillado, (digamos que todos los escritos del autor me parecen sumamente interesantes –unos más que otros, claro-) a pesar de ciertas ‘inconexiones dentro de la desconexión’ que suponía la escapada al Documenta 13’ (¿en serio eran necesarias las referencias a la patria Catalana, Enrique?). Bueno, apúntensela los fannes de Walser -y del propio Vila-Matas, of course!- porque es un paseo alucinante y en toda regla a través del arte contemporáneo que el ser humano es capaz de crear en sus diferentes disciplinas, y ciñéndonos a las letras, déjense acompañar por otros literatos que van asomando por el camino: Kafka, el gordo Cela, Roussel y su ‘Locus Solus, etc… Bon voyage.-