dimarts, 29 d’agost de 2017

Smith Freak

Breve biografía del autor: Su padre nunca lo reconoció y su madre lo abandonó a los 9 años en una habitación de hotel junto a su hermana (el cocinero se apiadó y se hizo cargo de los críos), a los 20 años apedreó una comisaria buscando que lo detuvieran porque se moría de hambre y pensó que la cárcel sería una buena solución (pero le diagnosticaron paranoia y esquizofrenia por lo que fue recluido en un sanatorio… para amantes de lo curioso, el mismo donde posteriormente rodaron “Alguien voló sobre el nido del cuco”). Cuando pudo volar en libertad se estableció en San Francisco donde, convencido de su talento para la escritura, empezó a tocar todos los palos de la literatura: novelas, cuentos, poesía… hasta que consiguió hacerse un hueco entre los grandes de la contracultura, léase Dylan, Ginsberg o Leary, especialmente por sus trabajos en la década de los 60’. El éxito internacional le vino tan grande, tan grande fue el peso de la fama, que, como tantos otros escritores de la época, acabo alcoholizado e injustamente olvidado en su propio país a partir del linchamiento que recibió por parte de la ‘Crítica Especializada’, menuda panda de merluzos frustrados, a partir de sus obras publicadas en los 70’, de hecho en 1984, cuando contaba 49 años de edad, se voló la cabeza cuando nadie en los EE.UU se acordaba ya de él, aunque afortunadamente sigue siendo un escritor de culto en Europa -servidor lo acaba de descubrir como quien dice- y sobretodo en Japón, país por el que sentía una profunda devoción. Bueno, si les ha parecido un tipo raro espérense a conocer a C. Card el detective privado protagonista de la novela que nos ocupa, todo un buscavidas a tiempo completo, y no seré yo quien desembuche algo al respecto… ¡lean, lean!

Bueno, daremos alguna pista más: de entrada se nos presenta todo el pack básico de la novela negra al uso (polis, sicarios, buenos y malos, femme fatale, misterio, intriga…), mientras que de salida podrán apreciar que conforme se acerca el final de la historia (ya en antecedentes de todo lo ocurrido hasta el momento) cualquier The End surgido de la mente juguetona del autor les puede conducir hasta el delirio y la exclamación sin contener… Buaaaaah, tremendo delirio! fue la mía al cerrar la contraportada. El libro contiene hasta 80 (¿o son 79?) micro-capítulos condensados en sus escasas 200 páginas, todo (d)estilado en una prosa extremadamente sencilla, marca de la casa, digamos que podría leerse en 3 horitas o podrían dedicarle un terceto de días para degustarlo mejor, en fin, a gusto del consumidor. Otra premisa importante tiene que ver con el espacio geo-temporal, pónganse en situación porque todo sucede en un solo día, en un mismo lugar: San Francisco, 2 de enero de 1942… aunque también les prevengo que en algún momento viajarán mentalmente, desde los sueños despiertos de C. Card, hasta la antigua Babilonia: Nabucodonosor, 596 a.C… sí, entiendo que autor y personaje les sigan pareciendo tipos extraños.

Segundo acercamiento a la obra del inclasificable Brautigan tras haber leído con anterioridad “El monstruo de Hawkline: Un western gótico” (1974), que ambos no figuren entre sus mejores trabajos –según la ‘Maldita Crítica Especializada’, again- me llena de satisfacción, por la sencilla razón de que a mí ambas novelas me han parecido un notable divertimento, que miren por dónde era lo que buscaba en ese preciso momento. Aquí vuelvo a reencontrarme con un Brautigan en su estado más puro, siempre breve y conciso, directo a reventar el grano y eludiendo la paja descriptiva sobrecargada de polvo que en otras novelas del género puede llegar a conducir al aburrimiento. Un noir de qualité, deliciosamente descacharrante, por así decir. Babilonia in my mind.-

dilluns, 28 d’agost de 2017

Un detective en Babilonia – Richard Brautigan


“El 2 de enero de 1942 me trajo buenas noticias y malas noticias.
     Primero, las buenas noticias: descubrí que me habían clasificado como 4F y por tanto no tendría que ir a la Segunda Guerra Mundial para jugar a los soldaditos. No tuve en absoluto la sensación de ser poco patriótico, porque yo ya había luchado mi propia Segunda Guerra Mundial en España, cinco años antes, y tenía un par de agujeros de bala en el culo que lo demostraban.
     Nunca sabré por qué me alcanzaron en el culo. Me arruinaron siempre cualquier relato de la guerra. La gente no te mira como a un héroe cuando les cuentas que te pegaron un tiro en el culo. No te toman en serio, bueno, ese ya no era mi problema. La guerra que comenzaba para el resto de América se había acabado para mí.
     Ahora, las malas noticias: no tenía balas para mi pistola. Acababa de conseguir un caso para el que necesitaría mi pistola y no tenía ni una bala. El cliente con quien me iba a encontrar más tarde, por primera vez, quería que me presentase con una pistola y yo sabía que no se refería a una pistola vacía.
     ¿Qué iba a hacer?
     No tenía ni un céntimo a mi nombre y mi crédito en San Francisco no valía nada. Había tenido que prescindir de mi oficina en septiembre, aunque solo costaba ocho pavos al mes, y ahora estaba trabajando gracias al teléfono de monedas que había en el vestíbulo del edificio de apartamentos baratos en Nob Hill donde vivía, y donde debía dos meses de alquiler. No podía conseguir ni treinta dólares al mes.
     Mi patrona me resultaba una amenaza mayor que los japoneses. Todo el mundo temía que aparecieran los japoneses en San Francisco y comenzasen a subir y bajar las colinas en tranvía, pero yo me habría enfrentado a una división entera si así hubiese podido quitarme a mi patrona de encima, créanme.”

diumenge, 27 d’agost de 2017

Plantando jeta a la barbarie


Cositas que vi en la mani de ayer: 500.000 personas (esperaba bastantes más pero algo en el ambiente me dijo que la peña se reservaba para el 11-S), mucho silencio (aunque el dolor hacia las víctimas ya tiene su zona cero en Las Ramblas), mucha estelada y poca rojigualda (un tipo gris repartiendo banderolas de esas que dan a la entrada de los estadios donde juega la roja… nadie las cogía, ¿por qué será?), el sonido sincopado y palmero de la multitud en tres toques al son del No Tinc Por, no vi a las autoridades porque andábamos por la parte de atrás, encima dels Jardinets de Gràcia, hasta que la cosa empezó a avanzar, también vi que repartían rosas blancas, rojas y amarillas (los colores de la ciudad) y que la gente las colocaba de modo espontáneo en los vehículos de Mossos, Bombers i Ambulàncies que encontraban en su camino (servicios que rayaron a gran altura, todos ellos, desde el momento en que se desató el drama), también vi toda una serie de imágenes impagables en lo concerniente al Civismo Pacífico, marca de la casa, que siempre ha demostrado esta ciudad –que vuelve a latir, como no podía ser de otra manera- a la hora de manifestarse ante algún tema en concreto… hoy leo un poquito aquí y allá y extraigo, además de mis propias conclusiones (buff, la pataleta tergiversada de medios nacionales como El País o El Mundo…), una imagen, esta que ilustra el post, que vale más que dos mil diecisiete palabras.-

dimecres, 23 d’agost de 2017

El fin de Alice – A.M. Homes


     “Cárcel. Una vieja y ácida fregona. El olor como a lejía de las sales me sacan de mis pensamientos. El hombre limpia con una mezcla tan fuerte que si hace bien su trabajo –como debe hacerse-, cuando haya acabado estaremos restregados a conciencia: el suelo estará limpio, los pulmones estarán limpios y estarán limpios nuestros pensamientos. Le deseo mucha suerte. El cubo salpica cuando el preso se me acerca. Los tentáculos grises de la fregona mojan mi celda.
     -¿Limpio? –pregunta.
     -Sí, ¿por qué no? –digo, levantando mis pies del suelo. Él hace un barrido rápido del lugar y se marcha. Observo sentado el agua que se evapora, el olor de esta estopa rancia que cuaja y se torna alta y delgada como leche cortada.”


dimarts, 22 d’agost de 2017

Blue Blood

Topo con esta instantánea en algún lugar del ciberespacio, inmediatamente se me infla la vena detectivesca y, en privado, me pongo a investigar al respecto, el asunto me lleva a variados lugares pero me limito a extraer la información necesaria para cubrir el expediente: Un puto post en el Blog y arreando.-


¿Quiénes son?
 Parentesco: Hermanos.
· Princesa alemana Ivonne de Sayn-Wittgenstein-Sayn (13 años) tomándose un trago a morro de Dry Sack Sherry de 1877. El ángulo de elevación de la botella me da a entender que el cálido caldo le está reconfortando el gaznate.
 Nota: No es verano, obsérvense las ropas de abrigo, incluida la falda plisada que ahora parece volver a ponerse de moda…
· Príncipe alemán Alexander de Sayn-Wittgenstein-Sayn (12 años) fumándose un piti, no he podido descubrir la marca pero deduzco que está a punto de darle las últimas caladas y lanzar la colilla al mar por la borda.
 Nota: No se aprecia el brebaje que contiene el vaso de plástico pero no creo que sea Fanta…
¿Dónde?
Yate privado fondeando las costas de Mallorca –Ses Illes, Spain- en algún momento del otoño-invierno de 1955 (dato importante este, ein?).
¿Quién toma la foto?
 ¡La madre de los niños, oigan! ¿Qué se habían creído ustedes?
· Princesa Marianne de Sayn-Wittgenstein-Sayn, o “Manni” o también “Mamarazza” para los amigos de las varias cortes reales y tal (¡la tía está viva, joder! nació el 9 de diciembre de 1919 en Salzburg – Austria) . Era fotógrafa, aunque no creo que necesitara trabajar, y publicó varias instantáneas en algunas revistas de la época así como en galerías de arte y similares.
La pregunta puñetera
¿Estaban posando los hijos? Pues igual no, lo que haría de esta foto una Masterpiece, o igual sí, vayan ustedes a saber, con lo que a pesar del postureo de los churumbeles seguiría siendo un gran flash en mi opinión. Tiempos Modernos.-

P.D.
La cosa daría para un amplio Report, como pueden imaginar, pero digamos que ya me cansao. Si quieren saber más, aflojen la cartera y pónganse en contacto con mi secretaria la cual les atenderá muy amablemente y les pondrá al corriente de mis honorarios.

Atte. 
Detective Krust.-

divendres, 18 d’agost de 2017

Aixeca’t, Barcelona!!!


Dolorós… molt dolorós. Moltes gràcies a tothom per la seva solidaritat en aquests moments tan durs. Ningú aconseguirà matar-te, Barcelona.-

Han tancat la Rambla - Enric González
De la mano - Carlos Zanón

dijous, 17 d’agost de 2017

Por quién doblan las campanas – Ernest Hemingway


     “Ya que su rabia se había disipado se encontraba excitado placenteramente con la tormenta, como le sucedía siempre con las tormentas. En una nevada, un temporal, un aguacero tropical o una tormenta de verano con muchos truenos en las montañas hallaba siempre una excitación que no se parecía a nada. Era como la excitación de la batalla, pero más limpia. En las batallas sopla un viento que es un viento caliente que reseca la boca, un viento que sopla de manera angustiosa, un viento caliente y sucio, un viento que se levanta o amaina según la suerte del día. Conocía muy bien esa clase de viento.
     Pero una tormenta de nieve era justamente todo lo contrario. En las tormentas de nieve es posible acercarse a los animales salvajes sin que os teman. Los animales vagan por el campo sin saber dónde están y a veces le había ocurrido encontrarse un ciervo en el mismo umbral de su casa. En una tempestad de nieve se puede llegar galopando hasta un gamo, y el gamo toma a vuestro caballo por otro gamo y se pone a trotar a su encuentro. En una tempestad de nieve puede el viento soplar en ráfagas, pero sopla una pureza blanca y el aire está lleno de corrientes de blancura, todo queda transfigurado, y cuando el viento cesa, entonces es la paz.”

dilluns, 14 d’agost de 2017

Todos azules, todos verdes, todos turquesas

Obsérvese el color azul turquesa de la camiseta del R. Madrid, todo un suplicio para gente daltónica como un servidor les juro que mirando las imágenes de TV·3 (buen equipo de comentaristas capitaneados por Bernat Soler) costaba horrores distinguir a los 22 jugadores sobre el césped, digamos que debía diferenciarlos por la posición que ocupaban, la dirección del balón del que atacaba o defendía, o por el corte de pelo o el dorsal que lucían, como suena oigan, una cosa así sólo es posible en un país garbancero como este, lo mismo que jugar esta competición a doble partido en vez de a partido único entre el Campeón de Liga y el Campeón de Copa como hacen el resto de las grandes ligas europeas.


Ya empezaba raro el partido y acabo siendo todo extrañísimo. Dejo una pequeña crónica, brevemente comentada, de esas que uno relee pasado el tiempo cuando le da por bucear en la historia del fútbol…
 1.- Nunca antes había visto tanta gente del Madrid en el Nou Camp, 13 de agosto, la peña habitual de vacaciones vale, pero… ¿todos los guiris son del Madrit? Ois!
 2.- Ya lo había visto en otras épocas, uno ya es casi un viejo del lugar futbolero, pero ayer el R. Madrid fue muy superior al Barça en todas las líneas con lo que el resultado es de justicia: merecieron ganar y con una renta, que se me antoja casi insalvable en el partido de vuelta visto lo visto, de dos goles de diferencia…
 3.- Piqué: El autogol le puede pasar a cualquiera, Varane casi lo imita en la otra puerta, pero si estas concentrado en tu trabajo es difícil que ocurra (una jugada sin peligro aparente más allá del estar descentrado con las tonterías de las redes sociales y tal…). Los otros dos goles, sendas contras magistralmente ejecutadas por Ronaldo y Asensio –golazos inapelables ambos, a cual más bonito- también tienen al amigo Gerard como último hombre de cierre nada expeditivo. De cero patatero, vaya…
 4.- Ronaldo: En la acción que supuso su expulsión entra forzado al área, Umtiti le gana la posición y cae al suelo por la propia inercia de la jugada, en esta ocasión no hace el indio protestando, como en él es habitual, y el Sr. Colegiado aprecia que se ha piscineao y le saca la 2ª amarilla. En mi opinión, no es penalti pero tampoco expulsión, otra cosa es el empujón al árbitro, algo que en otros países-otras competiciones, la Premier sin ir más lejos, le costaría un mínimo de 4 partidos de sanción, aquí dudo mucho que se la apliquen…
 5.- El penalti transformado por Messi que suponía el 1-1 momentáneo tampoco lo era en absoluto, es más, ahí sí que se imponía una amarilla para Luis Suárez por el teatrillo ante la salida de Keylor…
6.- Mi Barça: Veo una desconexión total entre directiva y plantilla (secuelas del caso Neymar), Txingurri Valverde (mal en los cambios ayer, un tipo que me cae muy bien pero al que creo que le va a poder la presión de gestionar el vestuario), total que intuyo una temporada muy complicada –estamos perdiendo nuestro estilo propio a pasos agigantados, Iniesta es el ejemplo más claro que se me ocurre-, ojalá me equivoque pero quizá ha llegado el momento de volver a mirar a la CANTERA (algunos chavales del filial, ahora en 2A, apuntan muy buenas maneras…) y olvidarse de la CARTERA (los 222M. de euros ingresados, que espero que no se derrochen en fichar medianías). Veremos… Força Barça!!!

F.C. BARCELONA - 1
(Messi)
R. MADRID - 3
(Piqué -p.p.-, Ronaldo, Asensio)

diumenge, 13 d’agost de 2017

Por un puñado de leuros…

Apa, nen, que et vagi be… i al teu pare també.



Neymar Jr. – F.C. Barcelona (2013-2017) - 186 partidos jugados – 105 goles
Títulos: 1 Champions League, 1 Mundial de Clubs, 2 Ligas, 3 Copas del Rey, 1 Supercopa de Europa, 2 Supercopa de España.

dissabte, 12 d’agost de 2017

Vielha, Vall d'Aran – 2017

Revolvemos de las andadas pirenaicas tras una semanita en la Vall d’Aran ideal para recargar las pilas de esa energía necesaria para afrontar el nuevo curso vital, y este pinta movidito de la hostia. 2ª visita (la 1ª fue en 2010, afortunadamente todo ha cambiado bien poco desde entonces por aquellos lares) a este maravilloso enclave natural en el que hemos conseguido coronar lo poco que quedó pendiente en aquella ocasión, alucinantes rutas de senderismo básicamente, aunque también una excursión extra a Luchon (France) para cambiar de aires aprovechando la cercanía con el país vecino, población a la que se llega atravesando el mítico puerto del Portilhon, conocido por todos los aficionados al ciclismo, entre los que me encuentro. Se recomienda a quien desconozca la zona, hay tantas cosas que ver que resultaría interminable la lista, y tenga en proyecto visitarla escojan esta opción nuestra en la elección de Vielha como campo base o centro neurálgico para sus actividades, digamos que tiene todos los servicios básicos cubiertos y su oferta gastronómica es realmente espectacular como pueden imaginar, en fin, cualquier pregunta al respecto aquí estamos para echarles una mano con el tema información…



Ahí van un par de imágenes, como en todos los posts pertenecientes a esta etiqueta de Eskapadas las fotos son marca de la casa, capturadas por nuestra camarita que aunque ya viejecita sigue portándose de maravilla. Ah!, para viejito mi cochecito (Seat Ibiza con 21 años cumplidos) que ha vuelto a portarse como un Campeón subiendo y bajando las impresionantes cumbres del Pirineo, ¡Cuánto te vamos a echar de menos cuando te llegue la jubilación, cabronazo! 

Temperatura Máxima: 32º
Temperatura Mínima:   6º
Lluvia: 3 días de 7

dimarts, 1 d’agost de 2017

Sam Shepard (1943-2017)


Horribles voces idiotas de dibujos animados
animalescas voces idiotas de dibujos animados
mientras gime el viento marino
y los barcos de turistas
se acercan con su necia sonrisa

montones de peces muertos
flotando
montones de peces muertos

ahora un grito fingido
sirenas de verdad
breves estampidos

pestazo de Tequila
en la piel de la mañana.


                               30/10/81
                               Seattle, Wa.