diumenge, 30 d’agost de 2009

Bajo las ruedas


Perpinyà (Perpiñán en castellano y Perpignan en francés) es una ciudad del condado del Roselló, situada en el suroeste del país galo, histórico territorio de Catalunya (así lo quiere su población que habla el catalán en un 63%), famosa por ser el lugar donde nuestros mayores escapaban a ver películas prohibidas durante el franquismo, cruzando los pirineos en busca de la libertad censurada por el dictador.
Leo una noticia en el periódico que me llama la atención, se trata de la iniciativa creada por una serie de personas defensoras de las labores humanitarias creando una exposición gratuita en esta ciudad donde se premian las fotografías de autores desconocidos que intentan buscarse la vida mandando sus fotis a las publicaciones, y que estas rechazan por ser demasiado reales, incómodas, o quizás porque intentan disfrazar la información a su antojo, distorsionando lo que pasa en el mundo.
En esta instantánea vemos en toda su crudeza a un renacuajo amoldando en barro o cemento, des-armado y aterido de frío, todas sus ilusiones, que servirán para fabricar tantos adoquines como sean necesarios para empedrar una calle cualquiera de una ciudad cualquiera donde los carruajes irán puliendo su superficie durante el paso del tiempo; miles de criaturas mueren de hambre cada día sin que nadie lo sepa (las redacciones no compran estas fotos) y lo que es infinitamente peor, sin que ningún puto dirigente haga algo para poner remedio. Miseria humana.-


"Niños de Nepal" - Luca Catalano - Ganador del 2009 CARE

dissabte, 29 d’agost de 2009

Gafados

Entre los complemen(tos) veraniegos por excelencia están las gafas de sol, las hay de todos los gustos y colores, pero por lo que he observado en las calles este tórrido estío del 2009 parece ser que han triunfado las megalentes gigantes, esas que no solo te tapan la nitidez de la mirada para verlo todo un poquito más artificial, sino que hasta las cejas depiladas y las ojeras de empanada.
Esa estúpida tendencia de clonarse unos a otros para parecer así una manada moderna disfrazada de falsa tribu consumista no acabo de entenderla, y más si tenemos en cuenta que son las grandes empresas quienes imponen las modas que tocan, desde los famosotes de medio pelo que aparecen en los infumables programas de TV ( a quienes no conoce ni su santa madre), hasta el anónimo populacho que imita sin ningún tipo de reparo lo que se lleva, ay! Esos chicos italianos, tan monos ellos, con sus gafitas de diseño, todos cortados por el mismo patrón, que después resulta que ligan con nuestras chicas y las decepcionan amagando un gatillazo bajo el calzón. O esas chicas de los países más potentes del globo, tan exóticas ellas, gafitas norteñas, que se lo montan con nosotros y hacen que nuestra sangre caliente se tibie al contacto con sus esculturales cuerpos… de hielo. Digamos que no me molan las tías que no sudan en la batalla, ni siquiera cuando se amorran al micro del karaoke sexual para cantarse una coplilla, algunas deberían aprender a darlo todo cuando suben al puto escenario, y más cuando la ocasión lo merece, claro, con esas gafas oscuras uno no puede ver si refulge el ardor en la mirada, total hay que desprenderse de ellas en algún momento del juego, excepto si la susodicha portadora es secretaria de dirección, entonces… mejor que se las deje puestas mientras canta, pero las que usa en la oficina, no las que pasea por la Avenida del Glamour.
Nunca he usado gafas de sol, y menos gafones, ni siquiera para vacilar, si las necesitara lo haría pero me molestaría sobremanera tener que esconder la mirada, esa que tantas cosas dice, tras espejos de cristal barato y armaduras de pasta de colores o alambres que se desmontan al primer achuchón. Me parece básico tener el suficiente carácter como para ponerte lo que te gusta sin que otros dicten lo que debe ser, el look de cada uno debe ser personal e intransferible, sentirse a gusto con él. Y amagar los ojos porque está de moda me parece un sinsentido, otra cosa es que la prescripción médica te las recete pa que te sienten de rechupete, es como cubrir ese mítico sentido visual con un velo de hipocresía para pasar desapercibido entre la multitud, zombies con ojitos de postal.-

dilluns, 24 d’agost de 2009

Lluvia

Tampoco esta mañana faltaste a tu cita, te oía repiquetear contra los cristales de la ventana como quien busca consuelo, tímida en las horas profundas de la noche incierta, sollozando junto a mi presencia amiga; y furiosa al romper el alba, clamando por tu hijo extraño, el que se baña en tu lamento, el que llora tu ausencia. Y yo me abrazo al calor de mi amada compañera, como muchos años antes estrangulaba con caricias la almohada que mimaba soledades del que sueña quimeras, primer amor esponjoso de nube siempre presente, incluso hoy,... que tú has venido a buscarme. Intento ignorarte y gritas más fuerte, abro los ojos y celebras en trueno, busco a tientas el botón que pare el lamento del medidor de tiempo de agujas retorcidas e iluminas mi alcoba con un relámpago quebrado, te desgañitas en grito, y acepto tu reto. Agua tratada para lavarse la cara y arrojar la somnolencia por el sumidero, trato hecho, agua clorada para ablandar la barba de tres días que pronto sera rasurada con tajo preciso, agua de cisterna que se lleva la primera meada del día y que saluda con voz de tuberia tuberculosa al vecino de abajo dándole los buenos días, agua caliente para el colombiano instantáneo antes del primer café de verdad, el que hacen en los bares de siempre, los que no cierran nunca... agua, agua, agua, que se desploma desde el cielo gris plomizo, enfermizo, lluvia que me llamas. Busco refugio en mi cabroncete motorizado, contacto con tacto, enciendo la radio y el cigarrito, me ajusto el cinturón y salgo a que me lustres la tartana, soy el carroza que mira hacia arriba y te observa como evolucionas mientras las yayas miran para abajo desde los balcones, ¿que es lo que le pasa a las calles, que no duermen?, y dejo atrás el infierno matinal de la ciudad de semáforos rojos, ojitos coloraos, y tú me sigues mientras restrego los parabrisas contra tu llanto desaforado, llora, implora, castiga las ruedas motrices, empaña la triste calefacción, que yo me río de tu río de lágrimas, más, más...Y transcurre la jornada con el aliento de tu presencia en mi espalda, vuelvo a mi nido, dejo los trastos y salgo a la calle a pelear contigo, a que me ajustes las ropas y las cuentas, a que me lamas las manos, a que me acortines los ojos, simplemente me apetecía revolcarme contigo como en los viejos tiempos, tú, yo, y los demás, que cuando estamos a solas son siempre lo de menos. Dice el tío de los mapas que mañana ya te habrás ido para volver, sabes que te estaré esperando, desde el agua de abril que lloré por tí cuando nací hasta el chapuzón de este día de perros, que ladran pero no muerden, lluvia que me haces sentir diferente, y dibujas sonrisas grises en mis labios que te beben, sed de tempestad.

divendres, 21 d’agost de 2009

Coma de pronóstico reservado

A veces hacemos paréntesis en nuestras vidas que nos permiten tomar aire y buscar la inspiración divina que nos haga volver a la senda de la que nos apartamos un día en busca de descanso, reorganizar ideas para ponerlas en práctica con resultados que nos hagan creer que aún tenemos algo que decir, Tarantino pasó seis largos años sin dirigir tras la interesante e incomprendida en su momento “Jackie Brown”, antes de abordar esta colosal obra de culto y homenaje al cine de entretenimiento en mayúsculas.
Particularmente, esta película en su conjunto me parece el mejor trabajo de este genio del cine contemporáneo, sencillamente magistral y divertida a rabiar, complementadas ambas partes, que intereses comerciales al margen, yo solo concibo como una obra total, en todo caso aplaudo la decisión de mutilar el montaje final que Tarantino concibió en una primera idea, volver a tomarse un pequeño respiro, y subdividirlo en dos partes, que si husmeamos a fondo en sus respectivas propuestas tienen sensibles diferencias en su conjunto aunque un único fin, hacernos gozar desde la puesta en escena donde nuesta chica vengadora elimina a la segunda víctima de su lista, Vernita
Green, en uno de esos caprichosos flashbacks tan bien montados por el director hasta esa soberbia escena final entre Thurman y Carradine, ese sentido homenaje a la venganza como motor de nuestras vidas destrozadas por el dolor, ni perdonamos ni olvidamos…
Se ha escrito mucho sobre esta obra, a mi me gustaría homenajear al excelente elenco de actores sin cuyas memorables interpretaciones esta película podría no haber superado el cada vez más infranqueable listón entre una película de consumo ligero y una obra maestra con todas las de la ley; no se me ocurre otra actriz capaz de asumir la responsabilidad de hacernos creíble el personaje motriz sobre el que gira la acción, esa Beatrix de apellidos Mamba Negra, tan rica en matices sensitivos y físico-filosóficos, solo podía hacerlo Uma Thurman y lo bordó…
En cuanto a los miembros del escuadrón asesino Víbora Letal, Viveca A.Fox (Vernita) tiene el honor de ser la primera en reencontrarse con su antigua compañera de fatigas en un deslumbrante enfrentamiento delante de los ojos de su propia hija, aquí nos muestra Quentin el verdadero significado del tan cacareado “amor de madre”, Lucy Liu(O Ren Ishii)
tiene varias de las mejores escenas de la película en toda la parte filmada en Japón así como en ese imprescindible anime donde conocemos los orígenes de esta letal asesina, Michael Madsen (Bud) o como demostrar de lo que es capaz de hacer este excelente actor cuando le dan un papel en condiciones, para la posteridad todo lo que sucede en esa caravana enclavada en mitad de ninguna parte, y Daryl Hannah (Elle Driver) una de las criaturas más terroríficas que un servidor ha tenido oportunidad de ver en una pantalla de cine, como descansé en la butuca cuando se nos pira al otro barrio, ¿alguien ha olvidado esa escena?, víbora entre serpientes de cascabel lamiendo dólares con sus lenguas viperinas, y David Carradine (Bill), en el papel por el que sin duda pasará a la historia del séptimo arte y su indiscutible buen gusto a la hora de deleitarnos con su manera de soplar la flauta. Y todo esto sin olvidar al excelente equipo de personajes secundarios, desde la siniestra Sofie Fatale hasta el maestro de las katanas Hatori Hanzo, pasando por esa subyugante Gogo Yubari vestidita de colegiala y con licencia para matar, ni se te ocurra intentar ligar con ella, jeje!
¿En qué género podemos encuadrar esta obra?, cine de aventuras, cine de artes marciales, western crepuscular, cine musical (esas estupendas coreografías en las escenas de lucha...), o nos agarramos a la trama dramática del transfondo de la historia o la llamamos comedia de situación con el mundo como escenario, o la bendecimos como cine de autor (esos fascinantes encuadres dentro de la pantalla…), o nos dejamos de etiquetas y lo llamamos CINE DE VERDAD, así sin concesiones.-


"Kill Bill " - Quentin Tarantino (2003/2004)

dijous, 20 d’agost de 2009

Easy Rider


Un pueblecito de paso de esos sin nombre, en algún lugar entre Manresa y Lleida, deberían ser las 15.00 horas bajo un sol de justicia, el coche que se calienta y nosotros que nos asamos como pollos con la bofetada de calor concentrado que entra por las ventanillas abiertas, tendría que haberme comprado un buga con aire acondicionado en su momento pero ya no tendré ninguno más, cuando el Ibizilla exhale su último suspiro se acabó el pagar impuestos de circulación, seguros, ITVes, gasolinas y demás, voy a pasar de artículos de “lujo” innecesarios…
Un café con hielo para repostar en el único bar del pueblo, unas mesillas de esas metálicas a pie de acera (ver esquina inferior derecha) y a contemplar la carretera donde pasó un solo vehículo, y era un tractor, en 45 minutos, terapia relajante; hablamos un rato con esa chica que aparece al fondo que estaba sentada al lado, y nos comenta que junto a su pareja abandonaron la ciudad hace un par de años y se pillaron una casita en ese recóndito lugar dejándolo todo atrás, tienen un pequeño huerto y algunos animales para sus gastos de manutención y además se marcan sus chapucillas en el mismo pueblo o en Gironella, que es el centro neurálgico más grande de los alrededores, para sacarse unos euricos, está esperando a su pareja que ha ido a pegarse un chapuzón en el agua helada de un río que discurre por los alrededores, nos comenta que están de fiestas y en ese escenario cutre del fondo va a tocar una orquesta esta noche, si nos queremos quedar, humm es que vamos de paso…
Aparece un hippy cuarentón, en sandalias y pantalón rosa, montado en esa cosa que veis, lo flipamos en colores, aparca en la puerta del garito evitando que algún coche coja el sitio y sus vistas privilegiadas porque el tío se va a pegar un bolo de camarero por la noche, se toma un Vichy fresquito directamente de la botella (como tiene que ser), y se despiden, van a pegarse una siestecilla a su nido, la máquina queda en esa posición, sin cadenas que la aten, a esos lugares no llegan los chorizos…
Mientras analizaba la jugada, pensando que quizás fuera un espejismo debido al calor, observo los múltiples detalles del cacharro estacionado frente a mis morros, tunning de extrarradio donde los cromados de la bici relucen como si fuera una puta Harley Davidson, el manillar rollo chopper permite al hippy descansar y recostarse en ese asiento que parece un tricornio achafao, el cambio de marchas y la cadena se ven perfectamente engrasados, y os juro que suena como si los radios de las ruedas cortaran el viento con una caricia sin motorizar, y no hay que echarle gasofla...
A mí estas pequeñas cosas me llaman mucho la atención a la vez que me suponen un gran aprendizaje de cara a un futuro que yo también barrunto lejos de la gran ciudad, pero llevándome mis cosillas. Básicamente es el derecho a ser tú mismo, donde quiera que estés sin stress.-


"Tour Khesa" - Agosto/09

dimarts, 18 d’agost de 2009

2 manecillas y 5 sentidos


La palabra “Tiempo” como concepto, así con mayúsculas, es uno de esos términos indefinibles que los humanos nos empeñamos en descifrar, descomponer, acelerar o retrasar, en fin, intentar encontrarle un significado.
Nunca estuve más cerca de entenderlo pensé entonces, estoy en ello…


dilluns, 17 d’agost de 2009

Fastest Reggae

Han pasado 24 horas desde que ayer este tío reventara su propio record del mundo de los 100 metros lisos en los Mundiales de Atletismo que se están celebrando en Berlín, bajando de los 9.69 segundos establecidos a esos increíbles 9.58, si no estas puesto en historias de atletismo puede parecerte que esas 11 centésimas no son nada, pero pasará mucho tiempo hasta que otro hijo o nieto del viento consiga rebajarlos, de hecho hay quien afirma que el hombre humano ya ha tocado techo con esta marca y que es prácticamente imposible superarla, umh se admiten apuestas, lo que esta claro es que a este pájaro no se le escapa el autobús si llega a la parada con el tiempo justo…

Ayer sobre esta hora le dije a mi mujer que me dejara el mando un minutillo porque cabía la posibilidad de asistir a un hecho histórico en directo, así fue, inolvidable la carrera que corrieron los 8 atletas, todos negros, y el orgasmo televisivo que se marcó el locutor de TV2, que ahora mismo no recuerdo como se llama pero narra de fábula todo lo relacionado con este impresionante deporte, yo me lo paso pipa con las retrasmisiones (ahora mismo acabo de vivir la excelente carrera de 3000 obstáculos femeninos donde Marta Domínguez se ha llevada el oro en una carrera espectacular, que mérito tiene esta palentina que además me cae de puta madre), me da igual que sea pértiga, salto de longitud, lanzamiento de peso o jabalina, todas las pruebas me gustan, y disfruto a tope leyendo los cartelillos con los nombres de los atletas, sus países, marcas personales de siempre o de la temporada, etc… mira, hay quién lo flipa con la petanca, que le vamos a hacer.
Solo me bastó observar a los atletas en los tacos de salida para apostar, sin ningún tipo de miedo a equivocarme, a que iba a conseguirlo, se lo pude ver en la cara, en los gestos de concentración, en la manera en que miraba al cielo con humildad, además todo parecía haberse conjurado en su favor, no soplaba el viento, la temperatura era de 30º calentita como les gusta a los velocistas, el estadio estaba a reventar, Berlín era el escenario perfecto para que el Black Power se reivindicara de nuevo en recuerdo de aquella Olimpiada donde Jesse Owens tuvo los santos cojones de humillar a todos los atletas arios con Adolf Hitler retorciéndose de rabia en la tribuna de autoridades.
Usain Bolt es el nombre del atleta jamaicano que ha desafiado las leyes más sagradas de la evolución del ser humano, no lo olvidéis cuando algún mendrugo os intento convencer de que el mejor velocista de todos los tiempos fue Carl Lewis.-

dissabte, 15 d’agost de 2009

El día de la Virgen


Las fiestas de Gracia en Barcelona son una farra especialmente diseñada para los que no tenemos vacaciones y tenemos que soportar todas las obras en la city y la invasión de los ultracuerpos guiris, además del calor que parece no quemar pero te deshidrata lenta e irremisiblemente perlando la piel en fluído pegajoso y extremadamente caliente…
Este popular barrio arde durante una semana en fiestuki desfasada, y hoy es el día gordo, cuando se esconde el sol los zombies salen de sus escondrijos en busca del elixir dorado fresquito y espumoso que les permita subsistir hasta el día siguiente, hay que tomarlo en abundancia para que los poros de la piel lo quemen en concordancia.
Varias calles se engalanan para la ocasión y compiten entre ellas para conseguir el famoso premio al mejor vestido de fiesta, que les cuesta un año confeccionar y son en ocasiones un prodigio de imaginación y dedicación por parte de los vecinos, así que todas se lo merecen a su manera, además contratan bandas jóvenes u orquestas para amenizar la velada a pie de asfalto, cada calle la suya, para todos los gustos y todos los estilos porque todo el mundo tiene derecho a disfrutar de la música a su manera, tengo un colega que toca en una banda de Rock&Roll y esta noche tienen un bolo allí, cuando me vea acodado, a la mala hora de la medianoche, en la esquinilla de una de esas barras metálicas que vomitan cerveza por los cuatro grifos cardinales envasada en recipientes de plástico, le haré una seña encendiendo el mechero para que toquen el “Burn” de los Purple, porque se que esta versión les queda de fábula, será la clave secreta que empiece a encender la noche… time, time, time!
A lo que iba, ladies and gentleman con ustedes Coverdale, Paice, Lord, Hugues y Blackmore, la formación titular de Deep Purple, la mejor banda de Hard Rock de todos los tiempos, además de las archiconocidas canciones agrupadas en el Made in Japan, tienen otras muchas piezas que a mí me encantan, como esta, ya se puede prender la mecha…
California Jam - 6/04/1974

dimecres, 12 d’agost de 2009

Kulto a la mentira

Nunca me han gustado demasiado los chistes contados, sobretodo sin son largos, ni tampoco tener que soportar el careto del que los cuenta cuando ha finalizado su “graciosa” disertación, como esperando que le aplaudas con los labios en un rictus de carcajada, vamos que salvo excepciones acompañadas de ese gracejo que tienen algunas personas para contar historias divertidas, me quedo igual, y además se da la circunstancia de que los olvido al instante e intento escabullirme por las costuras de la reunión, no vaya a ser que tenga que tragarme otro…
Pero el humor gráfico, así en una sola viñeta, me encanta, contundente en el mensaje y afinando el trazo del dibujante para que acompañe aquella mítica frase de una imagen vale más que mil palabras, si te hace gracia bien y si no solo te habrá echo perder 5 segundos de tu maravillosa existencia.
El cacharro este de Internet en general y los chats de ligoteo en particular producen a menudo situaciones como las que refleja el autor de esta viñeta, la gente no tiene el más mínimo reparo en colocarse la careta que más le satisfaga para así lucir un disfraz de falsedad adecuado para la ocasión, no vaya a ser que se nos escape la presa, con lo fácil que es mostrarse tal y como uno es, intentar que te acepten con tu bagaje existencial, y hacer que los inicios de una posible relación, tan válida como cualquier otra, sean un presagio de conocimiento mutuo y un asentamiento de esas bases imprescindibles en el despertar del bello sueño del amor que son la sinceridad y el respeto compartido, si te conformas solo con el sexo es muy probable que cuando los cables que transportan los dulces fluidos del orgasmo espacial derramen su luz te sorprenda comprobar que tras ese flash de felicidad solo ha nacido… un muerto.-

dilluns, 10 d’agost de 2009

El sello de la muerte

No deja de sorprenderme que en un mundo tan profesionalizado como el del fútbol sucedan estas cosas, y me vienen a la cabeza preguntas sin respuesta: ¿Cómo es posible que la caprichosa parca siegue vidas tan exultantemente jóvenes?, ¿Cómo es posible que los rigurosísimos controles médicos que pasan todos los jugadores al inicio de cada curso de un modo exhaustivo y durante la temporada de un modo regular no detecten estos problemas de salud en una persona?, rodeados de profesionales médicos, y de todo tipo, desde que empiezan a brillar como futuras estrellas en ciernes, siguiendo dietas sanas y equilibradas, viviendo el deporte en su esencia más pura con ese instinto de superación que les hace intentar ser cada día mejores en su trabajo…
Dani Jarque tenía 26 años y se encontraba en el mejor momento de su carrera deportiva, toda una vida dedicada a defender los colores del Espanyol, desde las categorías inferiores (una de las mejores canteras del fútbol europeo) hasta el primer equipo, donde este año iba a estrenar capitanía en representación de todos sus compañeros, con el reto de inaugurar el nuevo estadio de Cornellà, muy cerquita de Sant Boi donde nació, e intentar que los periquitos volaran más alto que nunca, un equipo modesto y sufridor que esta visto que nunca puede tener dos alegrías seguidas, si la semana pasada inauguraban su nuevo estadio en una preciosa fiesta de bienvenida, donde Dani estrenó brazalete y nueva casa en su último partido ante su parroquia barriendo al todopoderoso Liverpool por 3-0, justo una semana después el sueño se tiñe de negro y la modélica construcción se ha convertido en un inmenso velatorio, especialmente la puerta 21 dorsal de Dani, donde se han concentrado todas las muestras de dolor, impresionante la llegada en autocar de toda la plantilla que se encontraba de gira de pretemporada en Italia, donde la fatalidad se desplazó también para llevarse a Dani, a las instalaciones, o esos seguidores anónimos que pasan toda la noche llorando a su ídolo, en fin, no quiero hacer apología de sensacionalismo barato, pero si conocéis la historia de sus últimos instantes tumbado en la cama extraña de un hotel de concentración, hablando con su chica embarazada de 8 meses, ya os podéis hacer una idea de la macabra escena…
Todo este tipo de noticias en que la fatalidad del destino se ceba en chavales y chavalas tan jóvenes, con toda la puta vida por delante para disfrutarla que es de lo que se trata, me suelen afectar mucho, sean famosos o no, cuando el décimo de lotería acabado en 13 le toca a alguien conocido parece que todo se magnifica, pero el dolor es el mismo cuando las personas que se van son anónimos aprendices de este macabro juego que es la vida, supongo que solo nos queda resignarnos y seguir adelante guardando en la memoria, si hemos compartido con ellos esta aventura vital, lo mejor de cada uno de ellos e intentar seguir adelante driblando a la fatalidad y escapando por velocidad del afilado corte de su guadaña.
Solo quiero decir, que ahora que quieren bautizar con un nombre el nuevo estadio, y están a la espera de que los grandes buitres que revolotean sobre el circo del fútbol suelten sus talonarios y pujen para sellar con el impersonal y frío nombre de sus empresas (Ono Estadi en Mallorca, Allianz Arena en Munich, ejemplos recientes…) el futuro del club; sería un detalle muy bonito dar el nombre de Dani Jarque al nuevo campo, que siempre será para eventos deportivos en detrimento de transacciones económicas, apuesta por el sentimiento en detrimento del tormento.
Un abrazo muy fuerte a toda su gente, amigos incluidos, y a toda la familia perica en general. Hasta siempre, Dani.-


"La muerte de los jóvenes es un naufragio, la de los viejos es una arribo a puerto" - Plutarco

divendres, 7 d’agost de 2009

Sangría y arena

La famosa movida madrileña nos trajo grupos inclasificables como este, bastante limitados en lo musical pero con un punto jodidamente irreverente que los hacía caer simpáticos a los jóvenes de entonces, a algunos claro, en un momento en que España intentaba ser un país aperturista en cuanto a censuras artísticas se refiere, no era extraño escucharlos por todas partes e incluso, si no recuerdo mal, vendieron un carro de discos repitiéndose hasta la saciedad con un registro tan corto de maquetillas que cabía en una cinta de cassette de 60 minutos, marca… hum, TDK (sa publicidad gratuíta), que eran las que yo gastaba entonces para grabar canciones british (de estos Toreros decían que eran los Madness españoles, Oish!) en programas de radio piratas, huyendo de todas las maneras posibles de radio fórmulas donde la voz del locutor de turno no me cortara el inicio o el final de las songs con el consabido; “y ahora para todos ustedes una canción de…”, vete a tomar por culo, cabrón, y cierra el pico… uff, me daba una rabia eso de no poder grabar la pieza entera!
Entre esta canción y la archiconocida “Agüita amarilla” ocupaban la mitad de sus miniconciertos, que completaban con otras 3 o 4 canciones banales, aunque marchosillas, y alguna que otra arrabalera versión de algún clásico de medio pelo.
Pablo Carbonell, que aquí se equivoca al inicio de la segunda estrofa de una canción no especialmente densa en cuanto a letra y que viste una camiseta de la Velvet Underground para dar un toquecillo punkpoprock experimental al tema, siempre me ha caído bien, y es que a falta de talento en lo que intentaba siempre le ponía unas ganas tremendas aderezadas con un desparpajo que lo hacían bastante auténtico, supongo que será un buen tío que intentaba vivir del mundo de la farándula como otros muchos, a los acompañantes argentinos del trío les perdí la pista...
El mensajillo subliminal que encierra la letra de esta canción hay que cogerlo con pinzas, por debajo de esa capa barnizada de sentido del humor se esconde uno de esos másteres en golferío que la calle enseña a los alumnos aventajados que se gradúan en la Universidad de la Vida.
No los puedo poner a tocar en el Night Club de la Street, a pesar de los ruegos de su representante, pero eso no significa que no respete su atrevido frikismo, oh! Esos recuerdos camino de la playa toda la peña tomando aguïta amarilla y vociferando esto, apretujaos en un Citroën 2 caballos… que siempre será mejor que un Simca 1000.-

dijous, 6 d’agost de 2009

A sangre caliente

Si eres aficionado al cine negro, este es el último clásico de tan prolífico género, basada en la estupenda novela de James Ellroy, una de las mejores partituras policíacas que he tenido la suerte de leer, Curtis Hanson consiguió filmar una película brillante en todos los aspectos, que adapta exitosamente al cine toda la putrefacta atmósfera que se respiraba en Los Ángeles en los años 50, las heces sociales que supuraban por los cuatro costados de cualquier estrato de la city; policías corruptos hasta las cachas, gángsteres de lumpen moderno que controlaban todo y que compraban placas y pistoleros epistolares por 4 dólares, además de la aparición de la prensa sensacionalista que cubría todo lo que acontecía haciendo de cualquier suceso todo un espectáculo mediático.
La principal diferencia entre el libro y la peli reside en que mientras Ellroy disecciona hasta el mínimo detalle todo cuanto se mueve en la farragosa ciénaga, Hanson se centra en el aspecto emocional de los personajes que se pudren en ella, con un ritmo narrativo sencillamente magistral.
Capítulo aparte merece el reparto del film, una serie de actorazos que bordan sus interpretaciones hasta el límite de lo genial, tocando techo todos y cada uno de ellos en sus respectivas filmografías; tres policías que actúan con códigos morales y de conducta diferente se unen para investigar una serie de asesinatos que escandalizan a la ciudad, Kevin Spacey (elegantemente rastrero pero con clase, uff! Que difícil es hacer creer eso… pero lo consigue), Russell Crowe (un sabueso duro de roer, que no se anda con chiquitas pero se apunta a las movidas mayores haciendo una apología de la violencia digna de… estudio) y Guy Pierce (el tipo listo, extremadamente frío y profesional, un poli de academia, monstruosa más que loca), entre ellos surge el compadreo, la amistad, la traición, el soplo fresco de aire que da vida o el bochornoso delator que la quita, y la rivalidad por la femme fatale de turno, Kim Basinger (una lumi de alto standing que te atrae sin remisión hacia el camino de la perdición, con una sola condición, que consigas darle algo que no haya visto todavía… un poquito de respeto y amor fraternal).

A pesar de las opiniones que en su momento la catalogaron como una película extremadamente dura en algunos de los aspectos que toca, a mí me parece una peli de una sutilidad romántica estremecedora, de las que te hacen reír y llorar o sea básicamente sufrir, por la manera en que esta hecha, interpretada, por lo que se dice entre líneas en los excelentes diálogos, y por como desnudan sus almas todos y cada uno de los personajes… y allí esta el hush-hush Danny de Vito con su cámara de lámpara y fogonazo para retratarlo, y que sepas que al día siguiente vas a salir en portada de cualquier rotativo de la ciudad, flash en los morros, por la cara.
No queda esperanza en las ciudades sin ley, esta película es un policíaco crepuscular que homenajea a todos los clásicos con un buen gusto indudable y un mensaje final sobrecogedor… ganan los malos, por cierto, ¿Quiénes son esos?-


"L.A. Confidential" - Curtis Hanson (1997)

dimarts, 4 d’agost de 2009

La angustia del bufón

Entre todos los replicantes que Deckard debe retirar siempre le tuve un gran cariño a Pris, ella es la máquina perfecta, diseñada para dar placer a los hombres que trabajan en las colonias siderales, se rebela, como sus compañeros, contra su fecha de caducidad, contra su propio dios creador, si algún día inventaran el día de la replicante trabajadora, ella sería la mártir por antonomasia. Folla, calla, y no hagas preguntas, tus derechos son los mismos que los del consumidor quejándose en el super del barrio por un pack de pettit-suisses caducaos…
Esta escena me encanta, no es de las más celebradas del archiconocido clásico de Scott, pero encierra entre sus fotogramas una gran dosis de misticismo gótico decadente que me chifla, se trata el encuentro entre J.F.Sebastian, diseñador genético de la Tyrrell Corporation, que regresa a casa tras una dura jornada en el curro, y no es un trabajo cualquiera amiguillos, este tipo que sufre síndrome de Matusalem o envejecimiento prematuro (¿es que no ha visto esta peli Bad Pitt para inspirarse?) se dedica a construir robots quasiperfectos además de tener como hobby particular el hacerse sus propios juguetes animados, ah! Que dura es la vida en la soledad de la gran ciudad, eh?, un tío que se fabrica amigos vaya… en lo más alto del edificio Bradbury, un pasote de construcción en cuanto a arquitectura se refiere… y mi robotita favorita, Pris.
Sola y desamparada bajo la lluvia, fuerza un encuentro casual para que el la invite a subir a casa, viejo truco que suele surtir efecto, a continuación sucede que…


"Blade Runner" - Ridley Scott (1982)

diumenge, 2 d’agost de 2009

El delicado sonido del trueno

Cada vez me gusta más este disco, Damien Rice es un músico irlandés, compositor y guitarrista, que transmite emociones como pocos, al menos a mí, y por eso os traigo esta cancioncilla que es una de mis preferidas de este maravilloso disco debut, si os gusta seguro que le seguiréis la pista más allá, con el "9 crimes" que es su segundo trabajo, y que yo sepa el último hasta la fecha.
Se gana la vida tocando en extraños conciertos programados en salas de teatro, siempre en distancias cortas, selectos programas de TV en directo (estupenda la actuación en el show de Letterman), o componiendo canciones para BSO de peliculas, por ejemplo esa estupenda "The blower´s daughter" perteniente a "Closer" e incluída también en este disco.
La letra traducida viene a decir algo así: "Nada extraño, nada inusual o distinto a lo habitual. El mismo viejo escenario, las mismas viejas goteras, y sin atisbos de ninguna explosión por aquí. Pero entonces, algo raro, algo inusual apareció de la nada. Vi un platillo volante, flotando sobre tu ventana. Lo viste desaparecer? Amie, ven, siéntate a mi lado, y léeme la historia de O. Y diles, cómo todavía crees que el fin de siglo traerá un cambio para ti y para mí. Nada raro, nada ha cambiado. Sólo un poco más viejos, eso es todo. Pero hay algo que sí he aprendido. Sabes cuándo lo has encontrado, porque lo padeces cuando lo pierdes. Algo extraño, algo inusual, viene de algún lugar. Pero yo no soy un milagro y tú no eres un santo, sólo un soldado más, camino a ninguna parte. Amie, ven, siéntate a mi lado, y léeme la historia de O. Y diles, cómo todavía crees que el fin de siglo traerá un cambio para ti y para mí. Amie, ven, siéntate a mi lado, y léeme la historia de O. Y diles, cómo todavía crees que el fin de siglo traerá un cambio para ti y para mí".-